Le Bunker, mon studio, est une boîte. Une boîte à vivre. Des courants s'y assemblent, un faisceau de forces, une gerbe d'énergies. L'hydro-électricité circule de la Baie James jusqu'aux prises encastrées dans les murs. J'y branche deux ventilateurs, cinq ampoules, un tube au néon, une télé, un magnétoscope, un ordinateur, un moniteur, un modem, une imprimante, deux haut-parleurs, un grille-pain, un poêle, un frigo, une cafetière espresso, un aspirateur et deux cells, plus le câble.

Cela posé, je vois un prévenu sorti d'un char de police menottes aux poings, vêtu de toile rayée horizontal, un habit de forçat. N & B. Daltonesque. Exposé à la vindicte publique, le gars participe d'un moulin à viande qui se réclame de la loi et de l'ordre; pire: de la justice.Un jour prochain, ce sera moi, ce sera vous. Et il sera bien temps de hurler.

On expérimente sur des rats sanglés d'une caméra miniature, leur cerveau relié à trois électrodes commandées par un PC. Gauche, droite, centre du plaisir. Des légions de rats gouvernées pas une souris. Skinner serait content: les bêtes robotisées vont là où l'ont veut. «Ça pourrait servir à découvrir les survivants de cataclysmes!» Eux-mêmes sanglés de caméras, leur cerveau relié...

J'aurai si peu fait pour éviter ça, impuissant que je me sens, découragé. Il sera bien temps, alors, de hurler...