Une intuition: je fais la tournée de mes blogs préférés (une poignée, littéralement: cinq). Les trois gars ont réagi à la frappe, à peu près en même temps que moi, mais aucun d'eux n'a l'habitude de blogger à minuit. Les deux filles sont muettes. Sûr, les mecs sont devant la télé, bavant des bulles de chienne, d'indignation, d'impuissance et de rage. Les cocottes, c'est moins clair. Annie, que je connais le mieux, ne publie pas à chaud, et cette guerre la dégoûte trop pour qu'elle ne doute pas des mots. Quant à Pénélope, que je comprends le mieux, elle est bouleversée par le geste d'un jeune homme de sa connaissance, qui est parti in extremis pour le théâtre des hostilités afin de se constituer en bouclier humain. Le genre de geste qui vous éclabousse avec votre propre mauvaise conscience, dont vous ignoriez jusque là l'existence. Qui met la barre plus haut, si haut, inaccessible, et vous décourage de déplorer la guerre. Quand vous avez vingt ans. À trente-huit, on trouve ça con, l'acte d'un illuminé sans culture politique. On sait que l'histoire est un tank qui passe sur le corps de martyrs anonymes bien intentionnés, pénétrés de principes et de foi. On sait que les morts ont toujours tort et qu'il y a une arrogance chrétienne occidentale gâtée pourrie à s'imaginer que les armées de l'empire vont respecter davantage la vie d'un nord-américain que celle d'un enfant de Babylone. Et on souhaite très fort que le jeune homme ait été refoulé aux frontières, afin qu'il revienne et vive pour protester un autre jour, parce que Pénélope serait vraiment trop triste si cet idiot généreux se ramassait un obus dans la tronche.