T'es invité à prononcer une conférence devant des étudiants. Mieux, t'es un prof. Voici comment tu t'y prends. T'es payé pour deux heures ou deux ans, le terrain est tien: tu es le shérif. Dodge City. Tombstone. Inferno. Wyatt Earp et Dante réunis. «Twits qui textez, laissez vos cells à l'entrée». Si t'as pas les couilles, tu zones en donnant des permis: zonage textocole, là au fond de la salle, permis gratis, les rangées sont identifiées, colorcodées en gris. Les autres, ceux qui veulent pas de permis, c'est les rangées en blanc, oui, oui, celles de devant. On commence?
Hein? Quoi? Vous m'entendez pas derrière? C'est probablement parce que je parle pour ceux de devant. C'est pas juste? Hmmm. Ouais. Tsé quoi? Fuck off. Ton téléphone est intelligent? Demande-lui de passer l'examen à ta place.
Il reste des places en masse dans les rangées en blanc, by the way. Bienvenue à tous.
Suis tombé là-dessus par hasard. Beaucoup souri en le relisant: en seulement quatre ans, les rapports entre le blog, Twitter et Facebook ont drastiquement changé. Mais ce qui a surtout retenu mon attention, c'est toute la première partie de mon texte, qui te concerne: j'y évoquais certain soir qu'on a passé ensemble il y a dix ans cette année, et l'idée m'est venue qu'il t'amuserait peut-être de revisiter ce souvenir avec le recul.
Mon texte est le premier, pages 8-11 (le sommaire n'est pas le bon: il s'agissait d'une mise en pages préliminaire que m'avait envoyée l'éditrice de la revue pour approbation de ma section, aussi n'en tiens pas compte).
2234 posts depuis ce soir-là, 50 000 pages vues, bientôt 400 000 visites, et le petit velours d'être reconnu comme un pionnier du blog, le premier écrivain à en fonder un ainsi qu'à le publier aussi sur papier. Des dizaines de blogs d'auteurs et de littéraires sont issus de cet exemple, et des collections de livres chez divers éditeurs! Et tout ça ne se serait certainement pas produit si je n'avais pas abouti chez toi ce soir là, si tu ne m'avais pas fait penser au potentiel encore imprécis mais croissant de l'internet comme outil de communication, alors même que j'avais épuisé tous les moyens que je connaissais et que je ne pensais pas vivre plus d'un ou deux jours encore.
Comme quoi tu ne fais pas toujours absolument exclusivement obstinément que des CONNERIES! Ta naissance me porte à croire que cela est vrai de moi aussi.
Je t'aime et je te remercie.
Papa.
T'es pas mort pour moi, tu ne le seras pas de sitôt, surtout quand j'ai besoin de repenser à nos conciliabules, et bien entendu tant que durera cette chanson.
Quand j'ai parlé avec ma Blue au téléphone, ma Blue qui m'appelait sachant que je déteste le téléphone en général mais pas toujours en particulier, je lui ai accusé réception de sa lettre, écrite de la main gauche, et on a bien ri, parce qu'en sortant l'enveloppe de ma boîte je m'étais demandé qui c'est l'enfant qui m'écrit.
On a jasé, et je lui ai parlé d'une chanson dont je n'étais sûr ni du titre ni du nom de l'auteur, compositeur, interprète original.
Nous étions toujours en ligne (téléphonique) qu'elle avait trouvé la chanson, mais en vingt versions. Je savais donc que c'était la bonne, que c'était la vraie chanson, mais quant à distinguer l'original des versions...
C'était à elle de le faire, et elle le fit. Je lui ai dit: Ça déchire; tu vas la reconnaître. Et elle l'a reconnue.
Je viens de fouiller, pour voir, et je tombe sur une version Luce Dufault. Si quelqu'un est bien placé pour savoir à quel point une chanson peut être une grotesque et payante imposture, c'est bien moi/Luce/Dan, via Soirs de Scotch: Luce boit une bière par année, à Noël, la seule odeur du scotch la rend malade, mais on encaisse les chèques à l'os depuis vingt ans.
La vérité, Blue l'a trouvée, sur mes indications certes, mais la presque totalité des gens ne se soucient pas d'indications, ils vont croyant qu'ils n'en ont nul besoin.
Faudrait retourner voir, me semble. S'il parle encore su'l bout d'la langue. S'il est toujours un con nono nobody.
S'il s'appelle toujours Philippe Martin, s'il a toujours deux enfants et un boulot, s'il trouve toujours drôle de chier anonymement sur des gens qui ne lui ont rien fait.
Crotte sur le coeur, indeed. Hostie de tapette. Come to papa, sinon papa ira à toi.
Saint-Augustin-de-Desmaures, ça a l'air d'une belle place pour vivre, si c'est là qu'on est heureux. Le Plateau, c'est bien aussi, pour ceux qui y sont bien. Tu piges, crétin?
Le guichet était fermé depuis des semaines, et j'étais résigné à ne voir le show qu'en fin d'avril, mais Catherine m'a déniché une paire de billets in extremis hier après-midi et j'ai pu participer à l'enchantement...
Méditation à l'ère du numérique
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Il avait ouvert ses fenêtres.
Tout ça pour respirer.
Un peu.
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Pourtan...
DOCUMENT 3
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49 and a life to go
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Ainsi donc, après une résonance magnétique et une visite chez le neurologue
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"...À l'aube du 20 avril 1914, à Ludlow, coin perdu des hautes plaines du
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Vulnérabilité
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Blue
Quand elle est partie de la maison, Swan m’a fait promettre de lui
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