Christ, aujourd'hui, j'ai vieilli d'une journée, et tout ce qui m'importe, tout ce en quoi je crois (fût-ce sans le savoir), tout ce que je sais (fût-ce sans y croire), toute ma force et mon talent et tous les événements qui forgent mon temps, tout cela ne vaudra pas tripette dans trente-sept ans et des poussières.

Mon monde à l'envers. Les finales de hockey sont télédiffusées sans commentaires, vu le lock-out de Radio-Canada, et entrecoupées de pubs de la corporation des magazines où l'on entend René Lecavalier s'extasier sur le jeu de Cournoyer sauf qu'on assiste à un sport d'éléphants et de cornacs hindous.

Centaure visant les Nues

Odilon Redon, 1895.

Les plus belles plottes de l'histoire ne sont pas nées encore, sauf celles qui sont mortes.

Un homme peut-il vivre uniquement de Molson dry et de cartes postales françaises? Demandez à Kevin et, pendant que vous y êtes, rappelez-lui que la menace magique ravit en fondant comme les os de Valentino.