Enfin des nouvelles d'O'. Elle lit Pauline Réage (alias Dominique Aury alias Anne Declos), ce qui est la suprême ironie.

Comme moi, elle reçoit des courriels d'illuminés, fous de Dieu et autres activistes politiques. «Les gens sont cons je m'en fous ce soir je sors faut que je me trouve un homme. j'm'en vais allumer un cierge à notre-dame pour les cons.»

J'en connais un que ça va démanger de prendre l'avion pour aller à la messe.

Terminus irrevocabile (j'ai pas K sous la main pour corriger mon latin de cuisine)! Plus de Script. Va me manquer, la vlimeuse. Enfin, Annie Strohem, la petite nouvelle qui la remplace, a une bien jolie plume...

Récolté une mention du public dans le sondage annuel du journal Ici pour le livre de l'année (en fait, de l'année d'avant), Valium.

«J'aime mon public, mon public m'aime!» (La Poune)

Dans le Mirror, Kristian Gravenor nous apprend que la croix du Mont-Royal peut changer de couleur! Bleu, blanc, rouge, pourpre, y a qu'une switch à flipper. Qu'attend-on pour le faire, Calvaire!? Faut-il que Hans Marotte regravisse la montagne et s'en occupe tout seul?

Bunker peint en blanc et crème de marron (familièrement appelée #1-1301P). Mes tableaux ont à nouveau une vie propre. Kevin a appliqué trois couches sur les marques au mur qui rappelaient la croissance de Jean-Christian, on l'y voyait me dépasser, puis s'en aller... Tout cela n'est plus qu'ombres, un palimpseste du passé.

Parlant de philosophie, c'est bien la peine de se crever le cul à décrocher un B+ en philo platonicienne si c'est pour se retrouver avec un pinceau dans le poing! La philo mène à tout, dites-vous? À voir! Dans le titre original du roman publié aux É-U sous le label Harry Potter and the sorcerer's stone, c'est pas sorcerer qu'on lit, c'est philosopher.

«Les Amaricains, Linda, eux autres, ils l'ont l'affaire!»

En lecture:Pure Libertine, de Dominique Chénier, paru chez Trait d'Union. Sexe-fiction, érotisme d'anticipation (Jagger est mort), exotisme viril, recherche de style, de quoi se réconcilier avec sa main droite. Conception saine des relations humaines. Filles fortes têtes sur les épaules et culs chauds, mecs un peu moins dessinés, mais jeune est la soirée...

Christ, aujourd'hui, j'ai vieilli d'une journée, et tout ce qui m'importe, tout ce en quoi je crois (fût-ce sans le savoir), tout ce que je sais (fût-ce sans y croire), toute ma force et mon talent et tous les événements qui forgent mon temps, tout cela ne vaudra pas tripette dans trente-sept ans et des poussières.

Mon monde à l'envers. Les finales de hockey sont télédiffusées sans commentaires, vu le lock-out de Radio-Canada, et entrecoupées de pubs de la corporation des magazines où l'on entend René Lecavalier s'extasier sur le jeu de Cournoyer sauf qu'on assiste à un sport d'éléphants et de cornacs hindous.

Centaure visant les Nues

Odilon Redon, 1895.

Les plus belles plottes de l'histoire ne sont pas nées encore, sauf celles qui sont mortes.

Un homme peut-il vivre uniquement de Molson dry et de cartes postales françaises? Demandez à Kevin et, pendant que vous y êtes, rappelez-lui que la menace magique ravit en fondant comme les os de Valentino.

Tellement, tellement de choses à écrire, des tas et des tasses, que pas le temps de le faire! La grosse vie sale mange les mots, le Bunker ébullient blanchit, Annie Kevin et moi on vit si vite que le coeur nous lève!

En rafale: non, je ne trompe pas Érika avec Annie, pas plus que je ne trompais Script avec Érika. C'est la même fille. La plupart du (prin)temps.

K attaque la peinture tandis que je repars pour une autre ronde de liquidation. Ce coup-ci, les livres proviennent de la bibliothèque de Kevin. Blackburn voit tout de suite la différence. «Aaah! Voilà qui est mieux! Ce soir, vous allez boire à votre soif.» Il m'en donne quarante dollars. On discute le bout de gras. Il me demande où j'ai rencontré Kevin. Dans un bar, je réponds. Où tu crois? Sûrement pas à la messe. Il buvait de l'eau quand je suis entré à L'Entre-Nous. J'ai offert une tournée. On a parlé jusqu'à midi le lendemain. J'ajoute que ce garçon ravive à lui tout seul ma confiance en notre système d'éducation, durement éprouvée par ma propre expérience.

De retour au Bunker, je fais part à K de cette conversation. C'est alors qu'il me raconte un échange entre Guillaume Vigneault et lui, le soir du lancement du Joueur de flûte, de Louis Hamelin.



VIGNEAULT: Où t'as rencontré Christian?

VIGNEAU: C'était pas au bal de la comtesse, ça, c'est sûr.

VIGNEAULT: Sûr que c'est sûr. Il est barré, au bal de la comtesse.

Sacré Guigui.

K s'offre un autre A+. C'est bien ma veine. Lui qui devait repeindre la salle de bains aujourd'hui, il ne passe plus la porte.

Que de simagrées spectrales,

De grises singeries en ce siècle usé déjà,

Lourd du bagage laissé là

En héritage par des sots satisfaits

Et recueilli par des ignorants

À l'innocence bouffie...

Autrement, j'ai pas à me plaindre.

Érika nous invite à fêter les notes de Kevin: lui, moi et l'imprimante. Malheureusement, celle-ci est déjà prise: elle sort avec le moniteur et exprime ses regrets. Le moniteur a le disque si dur qu'il est sur le point de télécharger sur mon bureau. Sa puce et lui vont au cinéma: ils verront Spiderman (pour le web).

K a reçu ses notes. A, A+. Il flotte. À jeun. Moi, je suis sûr que les lauriers reviennent à l'imprimante.

Tournée des bouquinistes avec une pile de livres à convertir en liquide. Blackburn pas disposé à prendre le lot. «Tu vas me caler dans ton journal?»

Kevin s'occupe de l'Échange et de l'autre à côté. En tout et pour tout, on récolte 9.50$, juste assez pour deux bières et deux timbres. Faut poster les déclarations d'impôt de K, complétées à la lueur de la chandelle durant la panne de samedi soir.

Pris deux douches, une pour chaque jour d'amour à dissoudre. M'ennuie de son minois mutin...

Ajouté un paragraphe à Origines. Et on dira que l'écrivain ne fait pas partie de la classe laborieuse! À bon lecteur, salut.

Heureusement, Kevin appelle pour s'enquérir de l'état de ma tabatière. Il s'en vient me sauver du travail.

Éditorial: Ce matin, le juge va expédier Maurice Boucher au pen pour vingt-cinq ans (aussi pour meurtre et tentative de). C'est bien joli, mais qui va organiser le crime, maintenant? Attend-on du crime qu'il s'organise tout seul? Parfois, je me demande vraiment à quoi songent les autorités. Ce genre d'improvisation à courte vue dans l'exercice de la justice doit cesser. Libérez Maurice Boucher!

Grande réouverture. Les fuites sont colmatées, les vitrines remplacées. Pas de dimanche pour les diaristes.

Idées de cadeaux: kimono et Kate Spade.

Tombé sur: Mario, en revenant de chez Érika. Lui ai refilé une antenne pour la télé que Kevin lui a donnée, plus une canette d'air comprimé pour déloger la merde qui rend le son intermittent. M'a rapporté trois rouleaux de papier-cul et du café pour la douce.

Mot du jour: ergastule. n.m. Prison souterraine, cachot d'esclaves romains.

Fermé pour cause de dommage colittéral.

Elle dit: «Tu sais quoi? Je déteste pas que tu sois comme ça...»

Pas possible, je pense. Il reste des femmes comme ça sous le soleil mat de mai à Montréalville? Qui font la différence, je veux dire. Entre mon humeur massacrée par le lancement à la librairie Hermès dont on sort en respirant profondément, assis sur un banc de bois, et la joie que je retrouverai bientôt à son contact rieur humide et noisette et serein doux comique et cochon.

La voix de Piazza, déclamant sa poésie d'exil, son regard qui me cherchait dans la pièce pour s'arrimer au mien jusqu'à la fin des vers, le restant des écus, tout ça m'a bouleversé au-delà des mots, des papesses à roulettes , des livres de quarante pages, des vieux livres neufs muséables que ma blonde achète et qui portent mon nom.

Elle me fait bouffer de somptueuses cochoncetés, on baise comme des demi-divinités («Pourquoi pas des dieux?» proteste-t-elle; j'objecte qu'il faut pas être trop gourmands) mais ça suffit pas à brûler tout ce sucre et ces lipides, elle dit qu'elle est un peu sorcière et moi je remonte à mon premier orgasme, agrippé bras et jambes au poteau d'arrêt-stop, j'avais cinq ans et je venais de voir Hansel und Gretel raconté par Fanfreluche: ce gamin encagé qu'on engraisse pour le manger, à qui l'on tâte le doigt journellement afin de mesurer le progrès du régime: lui aussi avait les mains douces... Je grimpais, grimpais au poteau et j'ai joui en touchant la pancarte, tout éberlué.

Vous pouvez constater que j'ai ajouté une fenêtre de recherche Google en tête de page. On s'amuse avec si peu. En ce moment, torse nu, j'observe par la fenêtre des fillettes hassidim qui sautent à la corde et jouent aux élastiques; soudain, elles s'arrêtent, fixant quelque chose ou quelqu'un. Ma foi, c'est moi! Oï!Je retraite dans l'ombre, un tantinet honteux.

Ça danse, ça danse et c'est shabbat!

Il neige tout le temps dans ce pays, c'est pas possible! Eh! Là-haut! C'est plus drôle!

Hier soir, César. Enfin, presque. Avec Érika, on s'endort au milieu (du film, du lit). Kevin tient le coup jusqu'au bout. Ma microsoft nous a gavés de crêpes fourrées de fresas borrachas (fraises soûles: macérées dans le sucre et le vin rouge).

Le Bunker, mon studio, est une boîte. Une boîte à vivre. Des courants s'y assemblent, un faisceau de forces, une gerbe d'énergies. L'hydro-électricité circule de la Baie James jusqu'aux prises encastrées dans les murs. J'y branche deux ventilateurs, cinq ampoules, un tube au néon, une télé, un magnétoscope, un ordinateur, un moniteur, un modem, une imprimante, deux haut-parleurs, un grille-pain, un poêle, un frigo, une cafetière espresso, un aspirateur et deux cells, plus le câble.

Cela posé, je vois un prévenu sorti d'un char de police menottes aux poings, vêtu de toile rayée horizontal, un habit de forçat. N & B. Daltonesque. Exposé à la vindicte publique, le gars participe d'un moulin à viande qui se réclame de la loi et de l'ordre; pire: de la justice.Un jour prochain, ce sera moi, ce sera vous. Et il sera bien temps de hurler.

On expérimente sur des rats sanglés d'une caméra miniature, leur cerveau relié à trois électrodes commandées par un PC. Gauche, droite, centre du plaisir. Des légions de rats gouvernées pas une souris. Skinner serait content: les bêtes robotisées vont là où l'ont veut. «Ça pourrait servir à découvrir les survivants de cataclysmes!» Eux-mêmes sanglés de caméras, leur cerveau relié...

J'aurai si peu fait pour éviter ça, impuissant que je me sens, découragé. Il sera bien temps, alors, de hurler...