4.1.10
28.12.09
La dernière tentation du Christ
Me souvenais vaguement du roman, clairement de l'incendie criminel à L'Espace Saint-Michel face à mon hotel, la veille du jour où je me proposais de voir le film en 1988, et je l'ai visionné enfin, dans le confort du Moonshine, un extincteur à portée de main.
L'ange noir dit au Nazaréen: « Écoute: il n’y a qu’une seule Femme dans ce monde. Une Femme avec plusieurs visages... »
L'ange noir dit au Nazaréen: « Écoute: il n’y a qu’une seule Femme dans ce monde. Une Femme avec plusieurs visages... »
Bagosse et Moonshine
C'est probablement un texte du regretté Gérald LeBlanc. C'est certainement chanté par le fabuleux Pierre Robichaud, au sein du légendaire groupe 1755. L'autre soir (de Noël), au Moonshine (le Bunker de Emcée), alors que repus de dinde rôtie, de farce et d'atocas et de patates et de petits pois et de sauce et de bagosse des Îles et de vin et de bière et de tabac et d'amitié sonore nous gisions au salon, Kevin Cynthia Emcée et moi, ma sorcière bien-aimée a plaqué sur la platine un CD de 1755, en hommage à nos amours et au Madelinot de mon coeur qui somnolait. Elle a mis Le jardinier du couvent, puis La maudite guerre, après quoi ce diable de Vigneau lui a dit, avant qu'elle ne change de disque, de mettre aussi celle-ci, qui lui faisait penser à nous, elle et moi.
Après ça, l'enfoiré s'est endormi sur mon lazy-boy tandis que je dansais avec l'élue de mon âme et que la sienne vaquait à la verdure.
Il m'avait aussi offert de l'eau de Cologne et de l'after shave, et Cynthia a enchanté Emcée avec un flacon d'huile d'argan, mais rien ne nous aura pénétré la peau comme le cadeau de cette chanson, que je partage avec vous en retour...
LE MONDE A BIEN CHANGÉ
J'en ai connues plusieurs, des fois j'changeais souvent,
C'était avant que t'arrives, c'était avant ton temps,
Astheure c'est pus pareil, j'vois pus ça comme avant,
Le monde a bien changé: je t'aime à tous les jours,
J'apprends à vivre mieux, j'apprends à vivre heureux;
Le monde a bien changé...
Y'aurait pas d'ouragan qui pourrait m'arracher
De la chaleur d'tes lèvres, la douceur de ta bouche,
La tendresse de tes bras! ton corps est ma chanson...
Le monde a bien changé: je t'aime à tous les jours,
J'apprends à vivre mieux, j'apprends à vivre heureux;
Le monde a bien changé...
J'en ai connues plusieurs, des fois j'changeais souvent,
C'était avant que t'arrives, c'était avant ton temps,
Astheure c'est pus pareil, j'vois pus ça comme avant,
Le monde a bien changé: je t'aime à tous les jours,
J'apprends à vivre mieux, j'apprends à vivre heureux;
Le monde a bien changé...
Après ça, l'enfoiré s'est endormi sur mon lazy-boy tandis que je dansais avec l'élue de mon âme et que la sienne vaquait à la verdure.
Il m'avait aussi offert de l'eau de Cologne et de l'after shave, et Cynthia a enchanté Emcée avec un flacon d'huile d'argan, mais rien ne nous aura pénétré la peau comme le cadeau de cette chanson, que je partage avec vous en retour...
LE MONDE A BIEN CHANGÉ
J'en ai connues plusieurs, des fois j'changeais souvent,
C'était avant que t'arrives, c'était avant ton temps,
Astheure c'est pus pareil, j'vois pus ça comme avant,
Le monde a bien changé: je t'aime à tous les jours,
J'apprends à vivre mieux, j'apprends à vivre heureux;
Le monde a bien changé...
Y'aurait pas d'ouragan qui pourrait m'arracher
De la chaleur d'tes lèvres, la douceur de ta bouche,
La tendresse de tes bras! ton corps est ma chanson...
Le monde a bien changé: je t'aime à tous les jours,
J'apprends à vivre mieux, j'apprends à vivre heureux;
Le monde a bien changé...
J'en ai connues plusieurs, des fois j'changeais souvent,
C'était avant que t'arrives, c'était avant ton temps,
Astheure c'est pus pareil, j'vois pus ça comme avant,
Le monde a bien changé: je t'aime à tous les jours,
J'apprends à vivre mieux, j'apprends à vivre heureux;
Le monde a bien changé...
La sénescence
Well, I don't know for sure, you know? I guess I'd venture to say, once pushed to do so, that, well, you know, la sénescence sure sucks ass sometimes. Most of the time, actually. Come to think of it, getting old stinks all of the time, en fait ça pue de plus en plus à mesure que le temps qui reste pour sentir diminue.
La sénescence, on dira ce qu'on voudra, c'est une sacrée salope.
La sénescence, on dira ce qu'on voudra, c'est une sacrée salope.
20.12.09
Sonia en show!
Une tendre amie à la voix qui démange les anges entre les ailes!
Sonia Johnson - vocal
Anthony Rozankovic - piano
et leur invité
Grégoire Morency - contrebasse
pour une soirée en jazz et chanson
au
Upstairs Jazz Bar and Grill
1254 Rue Mackay
Montreal
Réservations: (514) 931-6808
Coût du billet: 5 $
Pour plus d'informations sur l'artiste...
Sonia Johnson - vocal
Anthony Rozankovic - piano
et leur invité
Grégoire Morency - contrebasse
pour une soirée en jazz et chanson
au
Upstairs Jazz Bar and Grill
1254 Rue Mackay
Montreal
Réservations: (514) 931-6808
Coût du billet: 5 $
Pour plus d'informations sur l'artiste...
19.12.09
A comme Anorexie
Mange, girl, mange!
Bravo pour le guts. Mais les tripes servent aussi à bouffer, n'en déplaise à Nathalie qui n'est pourtant pas sans le savoir.
T'es aussi maigre que je suis gras, c'est pas très sain, ça...
Joli chapeau.
Photographie : Jocelyn Michel
18.12.09
Amnistie: lien rétabli
J'ignore d'où provenait le caillou dans la chaussure, le contretemps, l'emmerdement glissé entre ici et Amnistie Internationale, une cause que la Tribu a toujours épousée de pleine gueule et en tout choeur.
J'ai scrappé le lien du blogroll, le temps de purger la cochonnerie virale et mon envie d'écrit primal.
Le voilà relié.
J'ai scrappé le lien du blogroll, le temps de purger la cochonnerie virale et mon envie d'écrit primal.
Le voilà relié.
Ceci est pour tous nos amis qui se suicident à nouveau en cette saison festive
Ce n'est pas tant que tu veuilles mourir. C'est que t'as plus l'envie de vivre. C'est pas perdu, juste égaré. Tu vas la retrouver, comme ta montre ou tes clés, ta boussole ou ta soif ou le goût du respir.
Big Bad Butch: publication pirate...
Ci-suit un texte de notre cher Butch. Refusé par une revue pour cause d'abus de blasphèmes.
Je me fais une fierté de le publier...
TEXTE INÉDIT QUI COMPORTE UN TITRE
Un gars qui écrit des livres m'a laissé entendre que j’pourrais publier un texte inédit qui comporte un titre dans la revue Mollusque, une revue de littérature toé chose.
C'est un numéro thématique sur les Sauvages. Hostie, j'en suis un. Ça tombe bien.
Ça fait qu'après m'être gratté la tête une couple de fois, j'me su's dit que j'pourrais ben torcher un p'tit que'que chose pour Mollusque.
D'abord, mon père disait qu'i' était pas un Sauvage pis qu'les Bouchard v'naient d'la Normandie.
Fuck, i' v'naient même pas d'la Normandie les Bouchard! I' v'naient comme i' pouvaient quand l'occasion s'présentait. Pis i’ d’vaient v’nir souvent parce qu’i’ étaient dix-neuf enfants du côté d’mon père.
La mère de mon père était une Sauvage, une Algonquine ou, comme on dit à c't'heure, une Anishnabé. A v’nait d’la réserve d’Oka. Le père de mon père a grandi à deux miles de Métis-sur-Mer. Pis du côté d’ma mère, c'est pareil. Des descendants d'Acadiens métissés de Micmacs qui vivaient à Sainte-Clothilde-de-Horton su' l'bord d'la track, comme des Gitans.
Nous autres, des Bouchard d'la Normandie? Christ de joke de curé, oué... D'la christ de marde. On nous a pâlis maudit calvaire de pompier sale! Comme si on était des Juifs sous l'occupation allemande, en France, en 1944. Pâlis pour notre bien, bien sûr. Pour ne pas passer pour des hosties d'Sauvages. J'm'appelle pas Simon Ben Gourion mais François Dupont! J'm'appelle pas Makwa Grizzli mais Gaétan Bouchard!
Ces hosties de curés-là ont toutte faitte pour crisser ça dans 'a tête de mon père, qu'on n'était pas des Sauvages, mais des chevaliers de la table ronde, avec une fleur-de-lys dans l'cul.
Tabarnak! On a gardé de nos racines que le paillard français qui a trempé sa bite dans 'a p'lote de nos grands-mères. Maudit christ de saint-cibouérisation d'calice!
Ça fa' qu'un m'ment d'nné e'j'me su's dit qu'c'était assez. Toutte disait que j'étais un Sauvage. C'était écrit dans ma face saint-chrême, dans 'a face de mon père, de mes frères, de ma mère, de mes ancêtres. On était des Métis calice! Pis on l'est d'venu, avec des cartes toé chose pis toutte le kit.
Mon pays, c'était encore l'hiver. Mais c'était aussi l'île Mékinak, l'Île de la Tortue. Pis j'me su's mis à comprendre plein d'affaires sur moé et mon pays. D'abord que je ne savais rien de Saint-Laurent et Saint-Maurice. Comme tout le monde autour de moé. C'qui fait que j'ai rebaptisé mes noms de lieux : le fleuve Magtogoek, la rivière Métabéroutin, pis toutes sortes d’affaires de même. Pis ça fait juste commencer. C'est pas fini. Christ que non c'est pas fini.
J'me suis mis aussi à écouter les arbres. Fuck, c'est pas d'ma faute, mais nous autres les Sauvages on sait qu'i’ nous parlent, les arbres, les roches pis toutte le reste, juste parce que c'est comme ça. Nous sommes animistes, ouais. On pense qu'i' a d'la vie dans toutte. C'est ben dur à comprendre ça, hein?
Moé, les arbres me parlent. Pis i' m'disent crissez-nous don' patience tabarnak!
-Arrachez pas mon écorce torrieu! Fendez-moé pas en quatre pour rien! Wo! Menute! J'su's pas tout seul là-dedans... J'fais vivre des oiseaux, des moénaux, des pas beaux... Toutes sortes d'affaires de même... Christ! Wake up!
Ouin, ouin. Les arbres me parlent. Pis si j'peux prendre une feuille de moins, j'va's l'faire. Pour être en parfaite symbiose avec le Grand cercle de la vie.
Ça se pourrait donc que mon texte ne soit pas publié dans Mollusque pa'ce qu'i' faudrait que j'leu' z'envoie une version imprimée par courrier postal, aux éditions Diptyque, à l'adresse de j'sais p'us trop qui, à Monrial. C'est sûr que j'f'rai pas ça.
Moé j'aime trop les arbres pis ça m'tente pas d'imprimer ça sur papier quand toutte se fait si simplement de nos jours par les voies électroniques. Hostie on n'est plus au temps des mandarins. C'est pas des rapports à doubles interlignes que j'fais, mais d'la littérature.
-Hostie d'Sauvages! qu'i' vont s'dire en r'cevant mon texte. Faut toujours qu'i' fassent chier en plus qu'i' savent pas boire!
Ben oui, ben oui.
Vous vous attendez à quoi, que j'vous liche le cul?
No way.
J'su's un Sauvage hostie.
Wou-wou-wou-wou-wou-wou!
Makwa Grizzli
Alias Gaétan Butch Bouchard
Je me fais une fierté de le publier...
TEXTE INÉDIT QUI COMPORTE UN TITRE
Un gars qui écrit des livres m'a laissé entendre que j’pourrais publier un texte inédit qui comporte un titre dans la revue Mollusque, une revue de littérature toé chose.
C'est un numéro thématique sur les Sauvages. Hostie, j'en suis un. Ça tombe bien.
Ça fait qu'après m'être gratté la tête une couple de fois, j'me su's dit que j'pourrais ben torcher un p'tit que'que chose pour Mollusque.
D'abord, mon père disait qu'i' était pas un Sauvage pis qu'les Bouchard v'naient d'la Normandie.
Fuck, i' v'naient même pas d'la Normandie les Bouchard! I' v'naient comme i' pouvaient quand l'occasion s'présentait. Pis i’ d’vaient v’nir souvent parce qu’i’ étaient dix-neuf enfants du côté d’mon père.
La mère de mon père était une Sauvage, une Algonquine ou, comme on dit à c't'heure, une Anishnabé. A v’nait d’la réserve d’Oka. Le père de mon père a grandi à deux miles de Métis-sur-Mer. Pis du côté d’ma mère, c'est pareil. Des descendants d'Acadiens métissés de Micmacs qui vivaient à Sainte-Clothilde-de-Horton su' l'bord d'la track, comme des Gitans.
Nous autres, des Bouchard d'la Normandie? Christ de joke de curé, oué... D'la christ de marde. On nous a pâlis maudit calvaire de pompier sale! Comme si on était des Juifs sous l'occupation allemande, en France, en 1944. Pâlis pour notre bien, bien sûr. Pour ne pas passer pour des hosties d'Sauvages. J'm'appelle pas Simon Ben Gourion mais François Dupont! J'm'appelle pas Makwa Grizzli mais Gaétan Bouchard!
Ces hosties de curés-là ont toutte faitte pour crisser ça dans 'a tête de mon père, qu'on n'était pas des Sauvages, mais des chevaliers de la table ronde, avec une fleur-de-lys dans l'cul.
Tabarnak! On a gardé de nos racines que le paillard français qui a trempé sa bite dans 'a p'lote de nos grands-mères. Maudit christ de saint-cibouérisation d'calice!
Ça fa' qu'un m'ment d'nné e'j'me su's dit qu'c'était assez. Toutte disait que j'étais un Sauvage. C'était écrit dans ma face saint-chrême, dans 'a face de mon père, de mes frères, de ma mère, de mes ancêtres. On était des Métis calice! Pis on l'est d'venu, avec des cartes toé chose pis toutte le kit.
Mon pays, c'était encore l'hiver. Mais c'était aussi l'île Mékinak, l'Île de la Tortue. Pis j'me su's mis à comprendre plein d'affaires sur moé et mon pays. D'abord que je ne savais rien de Saint-Laurent et Saint-Maurice. Comme tout le monde autour de moé. C'qui fait que j'ai rebaptisé mes noms de lieux : le fleuve Magtogoek, la rivière Métabéroutin, pis toutes sortes d’affaires de même. Pis ça fait juste commencer. C'est pas fini. Christ que non c'est pas fini.
J'me suis mis aussi à écouter les arbres. Fuck, c'est pas d'ma faute, mais nous autres les Sauvages on sait qu'i’ nous parlent, les arbres, les roches pis toutte le reste, juste parce que c'est comme ça. Nous sommes animistes, ouais. On pense qu'i' a d'la vie dans toutte. C'est ben dur à comprendre ça, hein?
Moé, les arbres me parlent. Pis i' m'disent crissez-nous don' patience tabarnak!
-Arrachez pas mon écorce torrieu! Fendez-moé pas en quatre pour rien! Wo! Menute! J'su's pas tout seul là-dedans... J'fais vivre des oiseaux, des moénaux, des pas beaux... Toutes sortes d'affaires de même... Christ! Wake up!
Ouin, ouin. Les arbres me parlent. Pis si j'peux prendre une feuille de moins, j'va's l'faire. Pour être en parfaite symbiose avec le Grand cercle de la vie.
Ça se pourrait donc que mon texte ne soit pas publié dans Mollusque pa'ce qu'i' faudrait que j'leu' z'envoie une version imprimée par courrier postal, aux éditions Diptyque, à l'adresse de j'sais p'us trop qui, à Monrial. C'est sûr que j'f'rai pas ça.
Moé j'aime trop les arbres pis ça m'tente pas d'imprimer ça sur papier quand toutte se fait si simplement de nos jours par les voies électroniques. Hostie on n'est plus au temps des mandarins. C'est pas des rapports à doubles interlignes que j'fais, mais d'la littérature.
-Hostie d'Sauvages! qu'i' vont s'dire en r'cevant mon texte. Faut toujours qu'i' fassent chier en plus qu'i' savent pas boire!
Ben oui, ben oui.
Vous vous attendez à quoi, que j'vous liche le cul?
No way.
J'su's un Sauvage hostie.
Wou-wou-wou-wou-wou-wou!
Makwa Grizzli
Alias Gaétan Butch Bouchard
11.12.09
Amnistie, s'tie...
Pour ceux qui ont eu le cran de se rendre jusqu'ici, je reproduis l'image de la seconde barrière, installée depuis hier par allez savoir qui, et blâmant Amnistie internationale.
Quand on vous met en garde contre d'éventuels dommages collatéraux à la morale ou le cerveau, c'est rien du tout de passer outre, mais quand on laisse entendre que votre ordi pourrait y passer aussi, ça fait freiner en chien, hein?
Quand on vous met en garde contre d'éventuels dommages collatéraux à la morale ou le cerveau, c'est rien du tout de passer outre, mais quand on laisse entendre que votre ordi pourrait y passer aussi, ça fait freiner en chien, hein?
4.12.09
30.11.09
29.11.09
Trois cents millions de gros tas homicidaires
Je n'ai pas, dans l'ensemble, confiance en ces États-uniens. Individuellement, la plupart sont de bonnes gens, je suppose, si l'on additionne la majorité à la minorité et vice-versa et qu'on définit qui est quoi, mais collectivement ce sont de sales fils de putes impérialistes imbéciles incultes et meurtriers, d'obèses trous de culs pleins de fumier qui pourtant chient du sang.
Que Dieu les blesse.
Que Dieu les blesse.
13.11.09
From moé, juste pour Emcée...
Pis ceux qui trouvent que j'écris pas assez peuvent manger un char de marde.
From Emcée, juste pour moé...
C'est écrit tout croche, mais c'est pas ma faute, ok? Les hosties d'arriérés qui shippent du stock musical sur Youtube ne sauraient correctement orthographier leurs propres patronymes, encore moins reproduire les paroles des chansons qu'ils volent. Quant à en mentionner les auteurs, aussi bien pisser dans un violon. Putain d'engeance de morons dégénérés. Mais merci pour la toune. Ciboire de Christ que vous me faites chier!
Otherwise, it's cool.
Otherwise, it's cool.
10.11.09
Mandy, qu'il dit, Rabby Lanimow, mais c'est Sandy qu'il faut ouïr, outre quoi c'est une jolie mélodie et une belle chanson.
Je la taquine, faute de savoir comment parler de son cadeau. J'ai pleuré quand elle me l'a offert. Émile Nelligan, Poésies Complètes, 1896-1899, Collection du Nénuphar, Fides, 1968.
Crazy sweet Sandy à marde; merci, merci. Merci...
5.11.09
4.11.09
1.11.09
Johnny Bee, version Halloween
Sa vraie face de pater familias.
T'es déguisé en quoi, ce soir, mon vieux? me demande-t-il.
Voici ce dont j'avais l'air en accompagnant mes enfants dans leur runne de bonbons: un fumeur en série, l'ennemi numéro un.
J'ai revu hier soir avec Emcée Le Monde selon Garp. Il dit quelque chose comme: «J'ai un réel talent d'écrivain, mais les deux seules choses qui me viennent naturellement, c'est la lutte et mon rôle de père de famille.»
J'ai pensé à mon vieux Johnny Bee.
T'es déguisé en quoi, ce soir, mon vieux? me demande-t-il.
Voici ce dont j'avais l'air en accompagnant mes enfants dans leur runne de bonbons: un fumeur en série, l'ennemi numéro un.
J'ai revu hier soir avec Emcée Le Monde selon Garp. Il dit quelque chose comme: «J'ai un réel talent d'écrivain, mais les deux seules choses qui me viennent naturellement, c'est la lutte et mon rôle de père de famille.»
J'ai pensé à mon vieux Johnny Bee.
28.10.09
Qu'on en finisse avec le cirque.
La victime de Polanski réclame l'abandon des poursuites
Agence France-Presse
Los Angeles
Samantha Geimer, avec laquelle Roman Polanski a eu des «relations sexuelles illégales» en 1977 alors qu'elle avait 13 ans, a réclamé devant la justice californienne l'abandon des poursuites à l'encontre du cinéaste, révèlent lundi des documents judiciaires.
Les avocats de Mme Geimer ont déposé la demande de leur cliente vendredi devant la cour d'appel de Californies, à Los Angeles.
Selon les documents remis à la justice, Samantha Geimer, qui vit à Hawaii avec son mari et ses enfants, souffre de problèmes de santé, provoqués par le harcèlement médiatique dont elle serait victime depuis l'arrestation de Roman Polanski en Suisse, le 26 septembre dernier, sur mandat américain.
«Samantha et son avocat ont reçu près de 500 appels téléphoniques de médias à travers le monde pour obtenir un commentaire», peut-on lire dans la requête.
En 1995, 1997 et en janvier dernier, Samantha Geimer avait déjà réclamé à la justice de Los Angeles l'abandon des poursuites à l'encontre de Roman Polanski, qui s'était enfui des États-Unis en 1978 avant sa condamnation dans cette affaire.
Dans leur requête de vendredi, les avocats de Mme Geimer réaffirment que le réalisateur du Pianiste s'était enfui à cause d'un juge «corrompu».
«Quel qu'ait pu être son crime, M. Polanski méritait d'être traité équitablement; il ne l'a pas été», écrivent-ils.
«Le jour où M. Polanski s'est enfui est une triste date pour la justice américaine. Samantha ne devrait pas en payer le prix», selon eux.
Les avocats de Mme Geimer déplorent le harcèlement infligé à leur cliente par les médias.
Les animateurs-vedettes américains Larry King et Oprah Winfrey «ont appelé, tous les programmes matinaux des chaînes nationales ont appelé, ainsi que trois journalistes du Los Angeles Times et tous les grands journaux américains et étrangers», détaillent-ils.
«La réponse (de Mme Geimer est): +s'il vous plaît, laissez-moi tranquille+. Mais (les médias) ne la laissent pas tranquille», ajoutent-ils.
Ils précisent par ailleurs que la mère de Mme Geimer, son mari et ses enfants ont eux aussi été «harcelés» par les journalistes.
«La victime est une nouvelle fois victime», estiment-ils.
Dénonçant les appels des médias sur le téléphone portable de Mme Geimer et sur son lieu de travail, ils affirment qu'il existe «un vrai risque» pour elle de perdre son emploi et formulent «une demande, une requête, un appel: laissez-la tranquille».
Samantha Geimer avait quitté Los Angeles pour Hawaii dans les années 80, pour fuir la célébrité qu'elle a acquise malgré elle.
En janvier dernier, elle avait estimé que l'insistance avec laquelle le parquet de Los Angeles exigeait le retour du cinéaste aux États-Unis tenait d'une «mauvaise blague» dont elle faisait les frais.
«J'ai survécu, j'ai même surmonté (cette épreuve) et guéri de tous les maux que M. Polanski a pu m'infliger lorsque j'étais enfant», avait-elle déclaré, ajoutant qu'il était temps que «ce chapitre se referme».
Agé de 76 ans, Roman Polanski est détenu en Suisse depuis le 26 septembre. Jeudi, les États-Unis ont formellement présenté une demande d'extradition pour le cinéaste, qui a immédiatement annoncé qu'il s'y opposerait.
27.10.09
Pour Rain (bis): parce qu'elle sait et se soucie de ce que j'ai écrit ça aussi...
La mélodie est de Mario Peluso. Le texte est un cadeau de quittailles pour Gil-France.
La Lune
La nuit tombe et l'astre blanc va se lever
Les rues vont lentement se dépeupler
J'entends les vampires
Qui poussent des soupirs
Le soir est mauve et la froide lune est ronde
Je suis un fauve libre et seul au monde
La ville a une voix
Qui me parle de toi
La lune
Est la complice douce
De ce qui nous arrive
La lune
Comprend ce qui nous pousse
À vivre à la dérive
On partageait sa pâle lumière ivoire
Elle nageait parmi les anges noirs
Rien n'est plus pareil
T'as choisi le soleil
La lune
Est la complice douce
De ce qui nous arrive
La lune
Comprend ce qui nous pousse
À vivre à la dérive
Et je danse jusqu'au matin
Dans l'absence de tes reins
En transe entre mes mains
La lune
Est la complice douce
De ce qui nous arrive
La lune
Comprend ce qui nous pousse
À vivre à la dérive...
La Lune
La nuit tombe et l'astre blanc va se lever
Les rues vont lentement se dépeupler
J'entends les vampires
Qui poussent des soupirs
Le soir est mauve et la froide lune est ronde
Je suis un fauve libre et seul au monde
La ville a une voix
Qui me parle de toi
La lune
Est la complice douce
De ce qui nous arrive
La lune
Comprend ce qui nous pousse
À vivre à la dérive
On partageait sa pâle lumière ivoire
Elle nageait parmi les anges noirs
Rien n'est plus pareil
T'as choisi le soleil
La lune
Est la complice douce
De ce qui nous arrive
La lune
Comprend ce qui nous pousse
À vivre à la dérive
Et je danse jusqu'au matin
Dans l'absence de tes reins
En transe entre mes mains
La lune
Est la complice douce
De ce qui nous arrive
La lune
Comprend ce qui nous pousse
À vivre à la dérive...
25.10.09
24.10.09
Zhom et son immonde blonde
Ils nous ont déjà fait ce genre de gag dégueu aux environs de l'Halloween: c'est probablement d'eux. Again. Otherwise shoot me, please.
THIS JUST IN: APRÈS AVOIR RAPPELÉ LES TRAVAILLEURS DE LA MORT ET LES TRAVAILLEURS DE LA SANTÉ RETRAITÉS, LE GOUVERNEMENT SONGE À RAPPELER LES VIEILLES TRAVAILLEUSES DU SEXE. EN EFFET, UN VIRUS PORCIN DU PRIAPISME MENACE SELON NOS SOURCES DE PARALYSER LA MOITIÉ DE LA POPULATION ACTIVE SI DES MESURES ADÉQUATES NE SONT PAS VIGOUREUSEMENT PRISES! CETTE MESURE SERAIT SUR UNE BASE PUREMENT VOLONTAIRE.
Vous l'aurez lu ici en premier. Rappelez-vous en, bande d'innocents, et nous vous tiendrons au courant des développements.
THIS JUST IN: APRÈS AVOIR RAPPELÉ LES TRAVAILLEURS DE LA MORT ET LES TRAVAILLEURS DE LA SANTÉ RETRAITÉS, LE GOUVERNEMENT SONGE À RAPPELER LES VIEILLES TRAVAILLEUSES DU SEXE. EN EFFET, UN VIRUS PORCIN DU PRIAPISME MENACE SELON NOS SOURCES DE PARALYSER LA MOITIÉ DE LA POPULATION ACTIVE SI DES MESURES ADÉQUATES NE SONT PAS VIGOUREUSEMENT PRISES! CETTE MESURE SERAIT SUR UNE BASE PUREMENT VOLONTAIRE.
Vous l'aurez lu ici en premier. Rappelez-vous en, bande d'innocents, et nous vous tiendrons au courant des développements.
Kevin, blondes et ouate de phoque
Une crisse de chance que Vigneau a déjà un gros faible pour les brunes, autrement la Pamela qui succède à Brigitte pour le faire chier nuirait sacrément à sa vie sentimentale sexuelle.
21.10.09
Vous l'aurez lu ici
COMMUNIQUÉ – PARUTION IMMÉDIATE
VLB demande la citoyenneté éthiopienne!
Auteur du roman Bibi paru il y a quelques semaines aux Éditions Trois-Pistoles, Victor-Lévy Beaulieu a demandé officiellement hier à l’Ambassade de la République fédérale et démocratique d’Éthiopie à Ottawa de devenir citoyen éthiopien.
Dans une lettre qu’il lui a adressée, VLB signale à Madame Almaz Amaha Tesfay, ministre-conseiller de l’Ambassade, toute l’affection qu’il porte à l’Éthiopie, le berceau de l’humanité, sur lequel il a écrit plusieurs pages de Bibi. VLB voudrait par son exemple qu’on s’intéresse vraiment à l’Afrique noire, qu’on favorise entre le Québec et elle davantage d’échanges culturels, bref : qu’on fasse connaître la culture éthiopienne aux Québécois et la culture québécoise aux Éthiopiens.
Le fait qu’il pourrait acquérir la citoyenneté éthiopienne est d’une grande importance pour VLB. Étant fatigué qu’on le considère comme un simple Québécois de souche, donc comme un quelqu’un de dépassé parce qu’il prône l’indépendance de son pays, un État-Nation français et une culture nationale, VLB croit qu’être accepté dans la grande famille éthiopienne lui permettrait de ne plus être considéré comme un citoyen de deuxième classe dans son pays en devenir. Comme tous les immigrants qui habitent au Québec et oeuvrent dans la culture, VLB pourrait enfin être considéré comme leur égal et jouir, notamment dans la presse écrite et parlée, d’un préjugé favorable et d’avantages sociaux que lui interdisent sa qualité dite de Québécois de souche. Ainsi, pourrait-il n’écrire que des bluettes et faire la une de tous les médias pour y être encensé et catiné, pour ne pas dire porté aux nues dans de longues critiques dithyrambiques, ce qui n’est plus que rarement le cas quand vous n’êtes qu’un Québécois de souche comme le démontre l’accueil fait à Bibi qui n’a été l’objet d’aucune critique dans nos grands médias.
C’est donc avec impatience que Victor-Lévy Beaulieu attend la réponse de l’Ambassade de la République fédérale et démocratique d’Éthiopie, le seul pays d’Afrique qui n’a jamais été colonisé par l’Occident parce qu’il a toujours su préserver son indépendance, sa fierté et sa dignité.
Politique municipale: enfin un maire qui met ses culottes!
À quand l'abolition des tempêtes de neige au-dessus du Plateau Mont-Royal? Deux semaines avant les élections, j'ose poser la question!
18.10.09
Johnny Bee clarifie
Eu égard à mon billet testamentaire précédent, Jean précise...
citation exacte:
Les éditeurs en général (et je ne fais pas partie de ceux-là) font du business et dans le monde du business, la volonté d'un mort ça ne vaut pas un prout.
citation exacte:
Les éditeurs en général (et je ne fais pas partie de ceux-là) font du business et dans le monde du business, la volonté d'un mort ça ne vaut pas un prout.
Prout!
Mon seul ayant droit est mon fils Jean-Christian, et lui seul pourra révoquer ma volonté, qui est de confier advenant mon décès, dans son intérêt et le mien, la gestion de mes travaux, aussi bien publiés qu'inédits, à Kevin Vigneau, aidé de Hans Marotte. C'est clair, j'espère.
Remarquez, rien n'est jamais clair en ces matières, à croire l'éditeur...
Viens-y donc, cochon, fouiller dans ma machine!
Remarquez, rien n'est jamais clair en ces matières, à croire l'éditeur...
Viens-y donc, cochon, fouiller dans ma machine!
Et quand tu crois tout comprendre,
tu apprends que serpillière, ça se dit wassingue.
Sacrée Blue, miséreuse mais heureusement dans le charbon. J'y ai shippé une moppe, mais un quelconque douanier l'a retournée, pas le douanier Rousseau ni rien, juste un douanier Français ordinaire membre de l'Académie Française, vigilant et en habit vert. Le même qui veut nous retourner Mac, mais sa contrepartie ici en chemise brune n'a pas osé non plus laisser passer un tel menaçant paquet.
Sacrée Blue, miséreuse mais heureusement dans le charbon. J'y ai shippé une moppe, mais un quelconque douanier l'a retournée, pas le douanier Rousseau ni rien, juste un douanier Français ordinaire membre de l'Académie Française, vigilant et en habit vert. Le même qui veut nous retourner Mac, mais sa contrepartie ici en chemise brune n'a pas osé non plus laisser passer un tel menaçant paquet.
16.10.09
That miserable fat fucking sonofabitch! Otherwise known as our sweet friend Mac...
On a toujours du fun ensemble dans la région du temps des fêtes, mais si cette année ça consiste à aller le chercher et le ramener parce qu'il est trop têtu pour se faire soigner et cesser de pédaler en rond je sais pas comment je viendrai à bout du dindon de la farce, les atocas pis toute!
À moins que Blue ne nous l'amène dans une valise de char à Trois-Rivières.
À moins que Blue ne nous l'amène dans une valise de char à Trois-Rivières.
15.10.09
Tyrannie de la transparence
Je modère mes commentaires. Ceux que j'adresse et ceux que je reçois. En l'essence, il s'agit de censure, je suppose.
Je suis contre la censure, je me suis battu contre et j'ai payé pour.
Cela étant, fuck it. J'ai créé ici un lieu d'échanges propice aux idées, aux émotions, à l'alliance, aux opinions et aux nuances. Il y a place aussi pour la divergence. Mais pas pour les faux-culs qui gâcheraient l'atmosphère du party: je les bloque sans scrupule aussi bien que je leur casserais la gueule sur le trottoir s'ils venaient vociférer devant ma blonde.
Surtout qu'ils ne disent pas leur nom. Sans dents, j'en conviens, c'est difficile.
Je suis contre la censure, je me suis battu contre et j'ai payé pour.
Cela étant, fuck it. J'ai créé ici un lieu d'échanges propice aux idées, aux émotions, à l'alliance, aux opinions et aux nuances. Il y a place aussi pour la divergence. Mais pas pour les faux-culs qui gâcheraient l'atmosphère du party: je les bloque sans scrupule aussi bien que je leur casserais la gueule sur le trottoir s'ils venaient vociférer devant ma blonde.
Surtout qu'ils ne disent pas leur nom. Sans dents, j'en conviens, c'est difficile.
11.10.09
10.10.09
Les Souverains
Allo Christian,
Tes paroles introduisent le rap des hommes...
Avec mes salutations:
Cordialement,
Mohamed Lotfi
Tes paroles introduisent le rap des hommes...
Avec mes salutations:
Cordialement,
Mohamed Lotfi
9.10.09
Sexosophe, synergologue et sauçant ses sabots dans le bad seau d'acide
Je l'endure depuis des années chaque maudite fois qu'elle se plogue à la tévé pour parler de cul sans cul et de sexe sans sexe et d'expertise sans expertise, je gueule indigné dans mon Bunker mais j'écris rien qui en sorte, c'est jamais qu'une charlatane de plus parmi cent et j'ai qu'à changer de poste si chu pas content, chu pas forcé d'acheter son huile de serpent...
Mais là, ben, c'est très différent. Jocelyne Robert, écrivaine, sexo-poète, sexosophe et synergologue, se sent d'attaque pour m'attaquer, héhé... Oser me prêter des propos que je n'ai pas tenus, cibole, faut se crère arrivée.
Synergologie indeed. Langage non verbal inconscient, ben oui. And how about you kiss my fat white writer's ass?
Mais là, ben, c'est très différent. Jocelyne Robert, écrivaine, sexo-poète, sexosophe et synergologue, se sent d'attaque pour m'attaquer, héhé... Oser me prêter des propos que je n'ai pas tenus, cibole, faut se crère arrivée.
Synergologie indeed. Langage non verbal inconscient, ben oui. And how about you kiss my fat white writer's ass?
7.10.09
Roman: merci, Mac...
Mac est malade, paraît-il. Pneumonie. Reviens ici, petit. On prendra soin de toi.
Mac publie ceci, par ailleurs, sur Roman:
Mac publie ceci, par ailleurs, sur Roman:
5.10.09
Denis Coderre, hier
Chu malade comme un chien, le voisin se repasse Dion la voisine Céline, en boucle sur le balcon à m'en faire saigner les narines, j'entends jusqu'à ne plus rien voir; au clavier qui lui ferdinande des touches, mon esprit bande, ma mâchoire et mes doigts gris farouches annoncent ceci sans malice, innocents:
Denis Coderre veut maintenant devenir, c'est certain, et deviendra probablement Premier Ministre du Québec.
Par-delà le certain et le probable, le possible à long terme est qu'il réalise l'indépendance.
Laquelle ne viendra jamais de là par où on l'attendrait.
Denis Coderre veut maintenant devenir, c'est certain, et deviendra probablement Premier Ministre du Québec.
Par-delà le certain et le probable, le possible à long terme est qu'il réalise l'indépendance.
Laquelle ne viendra jamais de là par où on l'attendrait.
30.9.09
29.9.09
Nelly n'était pas belle
Comment faut-il s'y prendre pour faire comprendre ça? Pas aux gars, ni aux filles, mais à Fortier qui s'est tuée en ne voyant pas d'issue à ça? Belle, jamais elle ne l'aurait été assez. Personne ne parle de Marie-Sissi depuis jeudi, pourtant c'est elle qui est la folle officielle, la borderline, l'auto-mutilatrice écrivaine et la blonde belle, c'est elle qui a su se survivre en souffrant cent enfers, surtout sans se chercher dans un miroir.
Nelly Arcan n'existait pas. Elle a failli exister, c'est un pari perdu dont on aurait dû la mettre au parfum de ce qu'il peut en coûter de le placer. Les écrivains, des plus modestes (je n'en nommerai aucun) aux plus narcissiques (moi pour n'en nommer qu'un) aiment à se mirer dans leurs photographies, leurs images qui s'animent en vidéo, leurs voix qui friment à la radio, les critiques de leur boulot qu'elles soient magnanimes ou psychos... Aiment à se mirer, ma foi, ce n'est peut-être pas exact, mais ne peuvent s'en empêcher, certainement ça l'est, du moins pour un temps, jusqu'à polir sa propre glace, tout l'espace qui sépare la marâtre de Blanche-Neige, deux créatures figées dans l'âge fictif qui n'est pas celui des femmes. Le miroir magique ne date pas d'hier.
Nelly n'était pas belle pour Nelly. Combien de mues, de tricheries, de chirurgies eut-il fallu pour que le monde s'en rende compte? Le regard des hommes n'avait rien à y voir, pour ma part ses seins m'impressionnaient bien mais sinon, en en détachant mon regard pour observer le sien, je voyais dans ses yeux concentrée la seule vraie beauté de ce visage, isolée, assiégée, la beauté du désir épouvantable et de la franchise abusée, ces yeux-là qui l'accusaient dans toutes ces photos qu'elle faisait pour elle-même, beaucoup trop, beaucoup trop, car elle ne posait pas pour le monde, la pub ou le plaisir de paraître, elle posait comme on pose des pièges pour se capturer soi-même.
Nelly Arcan n'existait pas. Elle a failli exister, c'est un pari perdu dont on aurait dû la mettre au parfum de ce qu'il peut en coûter de le placer. Les écrivains, des plus modestes (je n'en nommerai aucun) aux plus narcissiques (moi pour n'en nommer qu'un) aiment à se mirer dans leurs photographies, leurs images qui s'animent en vidéo, leurs voix qui friment à la radio, les critiques de leur boulot qu'elles soient magnanimes ou psychos... Aiment à se mirer, ma foi, ce n'est peut-être pas exact, mais ne peuvent s'en empêcher, certainement ça l'est, du moins pour un temps, jusqu'à polir sa propre glace, tout l'espace qui sépare la marâtre de Blanche-Neige, deux créatures figées dans l'âge fictif qui n'est pas celui des femmes. Le miroir magique ne date pas d'hier.
Nelly n'était pas belle pour Nelly. Combien de mues, de tricheries, de chirurgies eut-il fallu pour que le monde s'en rende compte? Le regard des hommes n'avait rien à y voir, pour ma part ses seins m'impressionnaient bien mais sinon, en en détachant mon regard pour observer le sien, je voyais dans ses yeux concentrée la seule vraie beauté de ce visage, isolée, assiégée, la beauté du désir épouvantable et de la franchise abusée, ces yeux-là qui l'accusaient dans toutes ces photos qu'elle faisait pour elle-même, beaucoup trop, beaucoup trop, car elle ne posait pas pour le monde, la pub ou le plaisir de paraître, elle posait comme on pose des pièges pour se capturer soi-même.
Au corps, aux nerfs: message au coroner
Nelly Arcan n'existait pas. C'est Isabelle Fortier qui s'est supprimée. Si vous voulez savoir pourquoi, il faut commencer par le commencement, mais en gros c'est aussi fou que cela: elle ne voulait, ne pouvait pas vivre plus vieille que Marilyn Monroe.
Elle la dépassait déjà de quelques mois, quatre, et sa décision identitaire remontait à loin, si on peut appeler ça ainsi. 36 ans, maximum. “I wanna live fast, die young and leave a beautiful corpse”, dit-on, ce dicton qu'on attribue à tort à James Dean, elle y compris. James Dean, Marilyn Monroe, même bull à mythe. Me demande si ça aurait changé quelque chose, qu'elle sache. Que c'est John Derek qui prononce en premier la réplique dans Knock on Any Door, un film de 1949 avec Humphrey Bogart, tiré d'un roman de Willard Motley publié deux ans plus tôt, Motley qu'on connaîtrait bien davantage s'il n'avait eu la légèreté stratégique de naître nègre en Amérique, et que Derek dans le rôle de Pretty Boy Romano, c'est le mec qui épousa et photographia pour Playboy Ursula Andress, Linda Evans et, oui, Bo Derek. Dans le film, Bogart lui envoyait: "You look great, but kid, that's not enough". J'aurais jamais eu la cruauté dangereuse d'attirer l'attention de Nelly sur ces détails de culture populaire, elle entretenait ses propres références et ça n'aurait fait aucune différence. Marilyn, c'est de ce côté qu'il faut chercher. C'est la clef. Du paradis. De Nelly.
Elle la dépassait déjà de quelques mois, quatre, et sa décision identitaire remontait à loin, si on peut appeler ça ainsi. 36 ans, maximum. “I wanna live fast, die young and leave a beautiful corpse”, dit-on, ce dicton qu'on attribue à tort à James Dean, elle y compris. James Dean, Marilyn Monroe, même bull à mythe. Me demande si ça aurait changé quelque chose, qu'elle sache. Que c'est John Derek qui prononce en premier la réplique dans Knock on Any Door, un film de 1949 avec Humphrey Bogart, tiré d'un roman de Willard Motley publié deux ans plus tôt, Motley qu'on connaîtrait bien davantage s'il n'avait eu la légèreté stratégique de naître nègre en Amérique, et que Derek dans le rôle de Pretty Boy Romano, c'est le mec qui épousa et photographia pour Playboy Ursula Andress, Linda Evans et, oui, Bo Derek. Dans le film, Bogart lui envoyait: "You look great, but kid, that's not enough". J'aurais jamais eu la cruauté dangereuse d'attirer l'attention de Nelly sur ces détails de culture populaire, elle entretenait ses propres références et ça n'aurait fait aucune différence. Marilyn, c'est de ce côté qu'il faut chercher. C'est la clef. Du paradis. De Nelly.
Nelly Fortier/Isabelle Arcan: un corps, deux morts
Personne ne semble se demander si elle a laissé un mot. Où sont les journalistes, les vrais, où est le coroner, où sont les citoyens, attendra-t-on des mois comme après Dédé pour que le Journal de Montréal nous expose un fac-similé choquant pleine page? Il l'a déjà fait en publiant la dernière chronique de Nelly en page 5 après avoir stoppé l'impression dans sa succursale 24hmontreal vendredi. Impression, je dis: le journal est sorti sans le texte. Deux heures plus tard le site internet le publiait, mais ça ne rectifie pas l'impression, et le lendemain le J de M se servait, puisque n'est-ce pas les écrits de Nelly lui appartenaient... J'espère que ses ayants droit se le feront payer, ce texte, autrement qu'en trouvant un chèque du ICI dans deux semaines dans sa boîte à malle rue Saint-Dominique quand ils trouveront la force d'aller vider son appartement, vu que les ayants droit sont généralement des proches et/ou des parents, bref des gens qui ont mal longtemps. Ceux qui lui feront de dignes et aimantes funérailles vendredi à Lac-Mégantic. Pas ceux qui se démènent pour sortir le roman qu'elle a pris la peine de finir avant de mourir ( Paradis, clef en main) juste à temps pour le mois des morts, le Salon du Livre, les achats des fêtes et, sale hasard, le 3 novembre, jour de mon anniversaire. Vendredi soir encore, la date annoncée était le 11. Vendredi midi, on annonçait qu'on publierait. Vendredi matin, on tergiversait, on parlait de consulter la famille, d'agir sans précipitation dans un souci de grâce et d'élégance et de respect sans considération de commerce... À l'heure où j'écris ceci, on négocie fébrilement avec Le Seuil, c'est certain, et on s'affole pour identifier l'héritier titulaire des droits d'auteur. Normal. Je ferais pareil. Mais pas en cachette.
Le prochain billet s'adressera au coroner, et à ceux que la chose intéresse...
Le prochain billet s'adressera au coroner, et à ceux que la chose intéresse...
Roman: Polanskissinger
Des avocats genevois veulent expulser Kissinger du CIO
Des organisations de droits de l'homme lui reprochent un "passé chargé de crimes".
Prix Nobel de la paix en 1974 pour avoir négocié le retrait des troupes américaines du Nord Vietnam, Henry Kissinger est de plus en plus fréquemment épinglé pour son passé politique. Hier, au trentième anniversaire du coup d'Etat de Pinochet au Chili, deux associations suisses de défense des droits de l'homme ont requis son expulsion de la commission d'éthique du Comité international olympique (CIO). Henry Kissinger, âgé de 80 ans, est membre d'honneur de cette commission depuis 2000.
"Il ne s'agit pas d'une action en justice", précise l'avocat Philip Grant, président de l'association TRIAL, dont fait aussi partie l'ancien Procureur Bernard Bertossa. "Nous avons adressé notre plainte à la commission d'éthique. Il est inacceptable que M.Kissinger puisse siéger dans cette commission."
Créée il y a un an et demi, l'association TRIAL ("procès" en anglais) s'est donné pour mission de traquer l'impunité partout dans le monde. En ce qui concerne Henry Kissinger, TRIAL veut prouver que l'ex-secrétaire d'Etat américain à la Défense s'est rendu complice de crimes de guerre. Les reproches portent sur l'impact de sa politique sur le Chili, l'Indochine (Vietnam, Laos, Cambodge) et l'Indonésie (Timoré Oriental).
TRIAL et le comité "Justice et mémoire" se rendront le 10 décembre prochain à Oslo, où ils demanderont que le Nobel soit retiré à M.Kissinger. "Nous voulons aussi qu'il soit démis de ses fonctions de président du Comité pour le Prix de la paix de l'Unesco", explique Philip Grant.
L'avocat genevois ne compte pas s'arrêter là: "J'ai déjà préparé des plaintes contre d'ex-dirigeants communistes, que je déposerai s'ils se rendent en Suisse." En 2001, "TRIAL" avait publié un ouvrage traitant de "La lutte contre l'impunité en droit suisse". Un mode d'emploi de ce qu'on appelle la compétence universelle, principe qui autorise que les bourreaux, les dictateurs, les criminels de guerre soient jugés par un tribunal étranger, une fois déchus et en exil ou simplement de passage dans un pays tiers. Y compris la Suisse.
(Source: B. F. Tribune de Genève, 12 septembre 2003)
Des organisations de droits de l'homme lui reprochent un "passé chargé de crimes".
Prix Nobel de la paix en 1974 pour avoir négocié le retrait des troupes américaines du Nord Vietnam, Henry Kissinger est de plus en plus fréquemment épinglé pour son passé politique. Hier, au trentième anniversaire du coup d'Etat de Pinochet au Chili, deux associations suisses de défense des droits de l'homme ont requis son expulsion de la commission d'éthique du Comité international olympique (CIO). Henry Kissinger, âgé de 80 ans, est membre d'honneur de cette commission depuis 2000.
"Il ne s'agit pas d'une action en justice", précise l'avocat Philip Grant, président de l'association TRIAL, dont fait aussi partie l'ancien Procureur Bernard Bertossa. "Nous avons adressé notre plainte à la commission d'éthique. Il est inacceptable que M.Kissinger puisse siéger dans cette commission."
Créée il y a un an et demi, l'association TRIAL ("procès" en anglais) s'est donné pour mission de traquer l'impunité partout dans le monde. En ce qui concerne Henry Kissinger, TRIAL veut prouver que l'ex-secrétaire d'Etat américain à la Défense s'est rendu complice de crimes de guerre. Les reproches portent sur l'impact de sa politique sur le Chili, l'Indochine (Vietnam, Laos, Cambodge) et l'Indonésie (Timoré Oriental).
TRIAL et le comité "Justice et mémoire" se rendront le 10 décembre prochain à Oslo, où ils demanderont que le Nobel soit retiré à M.Kissinger. "Nous voulons aussi qu'il soit démis de ses fonctions de président du Comité pour le Prix de la paix de l'Unesco", explique Philip Grant.
L'avocat genevois ne compte pas s'arrêter là: "J'ai déjà préparé des plaintes contre d'ex-dirigeants communistes, que je déposerai s'ils se rendent en Suisse." En 2001, "TRIAL" avait publié un ouvrage traitant de "La lutte contre l'impunité en droit suisse". Un mode d'emploi de ce qu'on appelle la compétence universelle, principe qui autorise que les bourreaux, les dictateurs, les criminels de guerre soient jugés par un tribunal étranger, une fois déchus et en exil ou simplement de passage dans un pays tiers. Y compris la Suisse.
(Source: B. F. Tribune de Genève, 12 septembre 2003)
Roman: next chapter
Suisse neutre: souvenir.
Intéressant, ceci: les flics suisses seraient cons et incultes au point de devoir consulter Interpol afin de filtrer les noms des gens qui réclament leur protection avant de venir dans leur pays chercher un Prix pour l'ensemble de leur carrière. Les Gardes Suisses n'ont jamais entendu parler de Roman Polanski, ils ne se préoccupent que du Pape. Et les banques suisses préservent le secret bancaire sauf si un gros morceau de cochon shérif de village en Alabama leur téléphone et réclame des informations.
La Suisse, crisse. Relâchez Polanski!
La France: faites pression!
Intéressant, ceci: les flics suisses seraient cons et incultes au point de devoir consulter Interpol afin de filtrer les noms des gens qui réclament leur protection avant de venir dans leur pays chercher un Prix pour l'ensemble de leur carrière. Les Gardes Suisses n'ont jamais entendu parler de Roman Polanski, ils ne se préoccupent que du Pape. Et les banques suisses préservent le secret bancaire sauf si un gros morceau de cochon shérif de village en Alabama leur téléphone et réclame des informations.
La Suisse, crisse. Relâchez Polanski!
La France: faites pression!
Roman
Je viens juste de lire que la Suisse a détenu Polanski à la demande des Yankees afin de l'extrader pour qu'il subisse... pour qu'il subisse, crisse.
C'est vrai, cette histoire? Il arrive à Zurich pour assister au Festival qui va lui remettre un Prix célébrant l'ensemble de sa carrière, il a 76 ans, il est citoyen français, on l'arrête à sa descente de l'avion et on le jette au cachot?
C'est vrai, cette histoire? Il arrive à Zurich pour assister au Festival qui va lui remettre un Prix célébrant l'ensemble de sa carrière, il a 76 ans, il est citoyen français, on l'arrête à sa descente de l'avion et on le jette au cachot?
Hart Falardeau Leriche
Leurs noms forment quasiment une phrase.
J'ai connu Falardeau et sa femme Manon Leriche en même temps il y a longtemps, quand l'ONF m'a payé a shitload of money pour rédiger la fiche du film Le Steak, et j'en reparlerai, mais d'ici là le film est disponible gratis à cette adresse, payée avec vos taxes!
J'ai connu Falardeau et sa femme Manon Leriche en même temps il y a longtemps, quand l'ONF m'a payé a shitload of money pour rédiger la fiche du film Le Steak, et j'en reparlerai, mais d'ici là le film est disponible gratis à cette adresse, payée avec vos taxes!
La Crise: dernière crisse de fois que
je parle ici d'un film excitant avant d'aller me le chercher.
Y a un salaud de lecteur de Blue ou de moi qui est allé se chercher le VHS à la Boîte Noire last week!
Bring it back, héhé, pour l'amour du bon Yeu!
Y a un salaud de lecteur de Blue ou de moi qui est allé se chercher le VHS à la Boîte Noire last week!
Bring it back, héhé, pour l'amour du bon Yeu!
28.9.09
VLB sur Pierre Falardeau
Pierre Falardeau n’était pas mon ami, mais bien davantage : un complice qui me stimulait, rendant ainsi impossible tout découragement dans un pays-pas-encore-pays par la faute de ses élites bourgeoises, corporatistes et veules. Pierre Falardeau et moi, nous partagions la profondeur de ce mot de Nietzsche qui a écrit : « Si tu veux cultiver le pays, cultive-le à la charrue. Ainsi tu feras la joie de l’oiseau comme du loup qui suit la charrue. Tu feras la joie de toute créature. »
Pierre Falardeau a été à la hauteur du mot de Nietzsche. Voilà pourquoi sa mort ne me rend pas d’une tristesse infinie. Les prophètes authentiques sont porteurs de joie pour tout un chacun, l’oiseau, le loup et l’humain. C’est cette grande leçon de choses que nous devons à Pierre Falardeau.
À sa famille, à ses amis, à toutes ces Québécoises et à tous ces Québécois qui cultivent le pays à la charrue, j’offre mon recueillement et le partage de cette joie que Pierre Falardeau a su si bien incarner. Elle est nôtre désormais. Alors, retroussons nos manches et portons cette joie exigeante jusqu’à notre indépendance comme peuple et comme nation.
Victor-Lévy Beaulieu
Trois-Pistoles
Ce 27 septembre 2009
Pierre Falardeau a été à la hauteur du mot de Nietzsche. Voilà pourquoi sa mort ne me rend pas d’une tristesse infinie. Les prophètes authentiques sont porteurs de joie pour tout un chacun, l’oiseau, le loup et l’humain. C’est cette grande leçon de choses que nous devons à Pierre Falardeau.
À sa famille, à ses amis, à toutes ces Québécoises et à tous ces Québécois qui cultivent le pays à la charrue, j’offre mon recueillement et le partage de cette joie que Pierre Falardeau a su si bien incarner. Elle est nôtre désormais. Alors, retroussons nos manches et portons cette joie exigeante jusqu’à notre indépendance comme peuple et comme nation.
Victor-Lévy Beaulieu
Trois-Pistoles
Ce 27 septembre 2009
26.9.09
Pierrot
J'en suis à mon dixième brouillon scrappé depuis la barre du jour, pas dormi depuis mercredi, Pierre est mort à l'aube et s'il doit y en avoir un troisième demain, il se peut bien que ce soit moi!
Je reprendrai mes brouillons quand mes neurones seront sans crasse et sans mélasse, l'ordi aussi pédale dans la garnotte, les lumières dehors clignotent péniblement, l'air pue comme s'il charriait quelque malsain poison parasitaire organisé en malveillante masse arrivée jeudi sur l'île et qui passe ombre pâle en semant sa vapeur d'angoisses et de douleurs...
Les brouillons sur la glace et les fenêtres closes, je poste ceci seulement ce soir, un fascinant document, premier essai de Pierre Falardeau qui est alors anthropologue, assisté de son ami d'enfance Julien Poulin. Cinquante ans après leur rencontre au pensionnat sans que jamais la vie ne les ait séparés comme elle en a l'art et la coutume, c'est la mort qui est passée faire la cruelle et triste besogne.
Qu'elle ne tue plus personne demain! Je ne tiendrai pas longtemps s'il me faut ne rédiger que des notices nécrologiques!
Paix, mon ami. Tu as réussi, tu t'es rendu au bout en te battant debout, soixante-deux rounds et jamais un instant à genoux. C'était ton Graal, vivre et mourir en homme propre, ton intégrité intacte et ton coeur pur de compromis. Je souhaite que t'aies eu le temps de partir content, il ne faut à la fin qu'un instant sans douleur, du moins veux-je le croire; une seule, lucide et sereine seconde suffit, à mesurer sa vie: je crois que tu auras souri.
Je reprendrai mes brouillons quand mes neurones seront sans crasse et sans mélasse, l'ordi aussi pédale dans la garnotte, les lumières dehors clignotent péniblement, l'air pue comme s'il charriait quelque malsain poison parasitaire organisé en malveillante masse arrivée jeudi sur l'île et qui passe ombre pâle en semant sa vapeur d'angoisses et de douleurs...
Les brouillons sur la glace et les fenêtres closes, je poste ceci seulement ce soir, un fascinant document, premier essai de Pierre Falardeau qui est alors anthropologue, assisté de son ami d'enfance Julien Poulin. Cinquante ans après leur rencontre au pensionnat sans que jamais la vie ne les ait séparés comme elle en a l'art et la coutume, c'est la mort qui est passée faire la cruelle et triste besogne.
Qu'elle ne tue plus personne demain! Je ne tiendrai pas longtemps s'il me faut ne rédiger que des notices nécrologiques!
Paix, mon ami. Tu as réussi, tu t'es rendu au bout en te battant debout, soixante-deux rounds et jamais un instant à genoux. C'était ton Graal, vivre et mourir en homme propre, ton intégrité intacte et ton coeur pur de compromis. Je souhaite que t'aies eu le temps de partir content, il ne faut à la fin qu'un instant sans douleur, du moins veux-je le croire; une seule, lucide et sereine seconde suffit, à mesurer sa vie: je crois que tu auras souri.
25.9.09
La vie est liesse ou valse aux sanglots longs des violons de l'automne...
Cela serait vain, et vague, mais tenter malgré tout d'évoquer ce que j'éprouve avec les mots qu'il faut pour le véhiculer au mieux, ça ressemblerait à un croquis sur le vif, un cliché relevant de la radiographie, cela rassemblerait peu de mots et en exclurait cent. Il y serait question de peine et de stupéfaction, de spleen sourd, de mélancolie recueillie, des sentiments silencieux traversés de pensées surgissant comme des soupirs et que je renonce à démêler ce matin après trois heures d'essais stériles, l'expérience absolument sans précédent pour moi du langage impuissant, insuffisant, défaillant au moment de décrire ce que m'inspire le si triste suicide de Nelly hier soir. Je vais donc attendre à plus tard, quelques heures ou quelques jours, me bornant pour l'instant à ces quelques considérations. D'abord, je songe qu'elle aura sûrement laissé du texte éclairant son geste, car ainsi sont les écrivains. Ensuite, je ne peux chasser cette impression qu'elle redoutait vraiment le vieillissement davantage que la mort, ainsi qu'elle l'exprimait souvent, sous diverses formes allant du subtil subliminal allusif impliqué découlant incident imagé langagier fabriqué dans le but de toucher soit le coeur soit l'esprit de cet autrui lecteur en laissant derrière soi la trace d'un passage, au plus austère et clair énoncé qui annonce ou défonce ou dénonce ou enfonce et qui a pour objet prosaïque épuré de livrer à autrui un message reçu net et nu dans l'esprit qu'il est conçu sans interprétation fantasme ambiguïté second degré sans marge et sans équivoque et sans poésie et sans grille, elle y pensait et l'écrivait et le disait et elle l'a fait, elle a tranché, elle a choisi, elle a fini le manuscrit du roman de sa vie, révisé les épreuves et gravé le récit dans la pierre du temps, irrémédiable, incorrigible, inaltérable, impitoyable dans sa marche unidirectionnelle, suivant son vecteur comme un requin nage en ligne droite la gueule béante avalant tout sur son chemin et aussi incapable de dévier qu'un ours de dévaler une pente sur deux pattes, le temps marchant comme un nazi décérébré moitié monstre et moitié zombie, le temps marchant en métronome avec en guise de pas de l'oie l'horlogerie de l'univers, le lien causal, toujours la cause avant l'effet sans possible dérogation, sans rewind, sans pardon, sans seconde chance, sans retour ni recul, sans espoir pour Superman d'inverser la rotation de la Terre et sauver Lois Lane, le temps comme un Dieu machinal amnésique, inconscient de notre existence et nous écrasant dans nos limites, interdisant à Nelly ou Dédé de modifier une seule virgule à leurs histoires après le point final, pour l'éternité bête absurde et glacée, ça m'emplit d'une indicible désolation, d'une indicible désolation, d'une indicible désolation...
Il est troublant de constater la quasi-similarité des témoignages diffusés partout depuis tôt ce matin peu avant l'aube. Tous précisent avec franchise ne pouvoir se considérer comme des intimes de Nelly, et tous évoquent son mystère.
Dans les jours à venir, il est à prévoir que certains pans de ce mystère vont tour à tour se dissiper. J'espère que ceux dont le métier est d'informer ne seront pas trop pressés d'écumer, citer, spéculer et répéter. Nelly Arcan n'était pas que le nom de plume d'Isabelle Fortier, c'était une fiction devenue réalité, un chemin vers la liberté qui s'est mué en piège et refermé, la moitié d'une dualité. Isabelle et Nelly allaient jusqu'à ne pas partager la même date de naissance. Le dernier article de Nelly, destiné au ICI d'aujourd'hui et qui n'a pas paru, évoquait semble-t-il une envie de maternité, inouïe comme ses lecteurs le savent. Depuis ce matin, j'ai prévu de clore ceci par le souhait que Nelly soit partie dans la paix d'une victoire et pas la détresse d'un échec, je veux croire que oui et l'imaginer en Venus Victrix, elle qui à la toute fin a aussi pu se concevoir en Venus Genitrix...
(...) pendant que tu te bats pour que justice soit faite, je cours les boutiques et les chirurgiens car il ne sert à rien d'avoir du courage lorsqu'on est vieille, et puis la jeunesse demande tellement de temps, toute une vie à s'hydrater la peau et à se maquiller, à se faire grossir les seins et les lèvres et encore les seins parce qu'ils n'étaient pas encore assez gros, à surveiller son tour de taille et à teindre ses cheveux blancs en blond, à se faire brûler le visage pour effacer les rides, à se brûler les jambes pour que disparaissent les varices, enfin se brûler tout entière pour que ne se voient plus les marques de la vie, pour vivre hors du temps et du monde, vivre morte comme une vraie poupée de magazine en maillot de bain, comme Michael Jackson dans la solitude de sa peau blanche, enfin mourir de n'être jamais tout à fait blanc, tout à fait blonde.
Putain, roman, Nelly Arcan.
Paris, Le Seuil, 2001.
Il est troublant de constater la quasi-similarité des témoignages diffusés partout depuis tôt ce matin peu avant l'aube. Tous précisent avec franchise ne pouvoir se considérer comme des intimes de Nelly, et tous évoquent son mystère.
Dans les jours à venir, il est à prévoir que certains pans de ce mystère vont tour à tour se dissiper. J'espère que ceux dont le métier est d'informer ne seront pas trop pressés d'écumer, citer, spéculer et répéter. Nelly Arcan n'était pas que le nom de plume d'Isabelle Fortier, c'était une fiction devenue réalité, un chemin vers la liberté qui s'est mué en piège et refermé, la moitié d'une dualité. Isabelle et Nelly allaient jusqu'à ne pas partager la même date de naissance. Le dernier article de Nelly, destiné au ICI d'aujourd'hui et qui n'a pas paru, évoquait semble-t-il une envie de maternité, inouïe comme ses lecteurs le savent. Depuis ce matin, j'ai prévu de clore ceci par le souhait que Nelly soit partie dans la paix d'une victoire et pas la détresse d'un échec, je veux croire que oui et l'imaginer en Venus Victrix, elle qui à la toute fin a aussi pu se concevoir en Venus Genitrix...
(...) pendant que tu te bats pour que justice soit faite, je cours les boutiques et les chirurgiens car il ne sert à rien d'avoir du courage lorsqu'on est vieille, et puis la jeunesse demande tellement de temps, toute une vie à s'hydrater la peau et à se maquiller, à se faire grossir les seins et les lèvres et encore les seins parce qu'ils n'étaient pas encore assez gros, à surveiller son tour de taille et à teindre ses cheveux blancs en blond, à se faire brûler le visage pour effacer les rides, à se brûler les jambes pour que disparaissent les varices, enfin se brûler tout entière pour que ne se voient plus les marques de la vie, pour vivre hors du temps et du monde, vivre morte comme une vraie poupée de magazine en maillot de bain, comme Michael Jackson dans la solitude de sa peau blanche, enfin mourir de n'être jamais tout à fait blanc, tout à fait blonde.
Putain, roman, Nelly Arcan.
Paris, Le Seuil, 2001.
23.9.09
Le Corbillard
Par des temps de brouillard, de vent froid et de pluie,
Quand l'azur a vêtu comme un manteau de suie,
Fêtes des anges noirs ! dans l'après-midi, tard,
Comme il est douloureux de voir un corbillard,
Traîné par des chevaux funèbres, en automne,
S'en aller cahotant au chemin monotone,
Là-bas vers quelque gris cimetière perdu,
Qui lui-même, comme un grand mort, gît étendu !
L'on salue, et l'on est pensif au son des cloches
Elégiaquement dénonçant les approches
D'un après-midi tel aux rêves du trépas.
Alors nous croyons voir, ralentissant le pas,
A travers des jardins rouillés de feuilles mortes,
Pendant que le vent tord des crêpes à nos portes,
Sortir de nos maisons, comme des coeurs en deuil,
Notre propre cadavre enclos dans le cercueil.
Émile Nelligan
1879-1941
19.9.09
17.9.09
Syllogisme? Arithmathémartistique?
Check these out. Bear with me.
Dans la figure AW, A étant la chanteuse alpha et W le chanteur Whittaker, on constate que tout le monde est à l'aise avec le point G (pour Ginette et Roger):
Dans la figure AD, A étant la chanteuse alpha et D le vieux monsieur qui tourne alentour en brûlant qu'elle en finisse, on constate que c'est aussi excitant qu'un rodéo tibétain à dos de lama à Veneux-les-Sablons:
Enfin, dans la figure AC, A étant demeurant restant ad vitam aeternam la chanteuse alpha et C cette espèce de Céline, on constate que...
Ben, on constate, crisse.
Un paquet d'os nasillard déguisé en Catwoman serrant les pattes et exhibant ses aisselles et essayant d'enterrer Ginette Reno?
Ginette après un baril de poulet frit Kentucky s'allonge et fait une sieste et ronfle et ce qui sort de ses divines narines est un son plus mélodieux que les sinistres émissions naso-sinusiennes de Céline; dans un pet de Ginette il y a plus de musique et de sexe que dans toutes les gimmicks de la grenouille en latex.
Ah, Ginette! Tu l'as jamais quitté, ton pays bleu. On est trop ben icitte. Vocaliser soir après soir à Vegas en plein désert durant des années pour des chiées de rednecks en bermudas vomis sur le Strip à pleins autocars, faisant shaker leur p'tit change dans leurs grosses poches en fortrel pendant ton tour de chant, attendant que ce soit fini afin de se précipiter vers les machines à sous et/ou le buffet à cocktails de crevettes, c'était pas ton genre, Ginette.
Dans la figure AW, A étant la chanteuse alpha et W le chanteur Whittaker, on constate que tout le monde est à l'aise avec le point G (pour Ginette et Roger):
Dans la figure AD, A étant la chanteuse alpha et D le vieux monsieur qui tourne alentour en brûlant qu'elle en finisse, on constate que c'est aussi excitant qu'un rodéo tibétain à dos de lama à Veneux-les-Sablons:
Enfin, dans la figure AC, A étant demeurant restant ad vitam aeternam la chanteuse alpha et C cette espèce de Céline, on constate que...
Ben, on constate, crisse.
Un paquet d'os nasillard déguisé en Catwoman serrant les pattes et exhibant ses aisselles et essayant d'enterrer Ginette Reno?
Ginette après un baril de poulet frit Kentucky s'allonge et fait une sieste et ronfle et ce qui sort de ses divines narines est un son plus mélodieux que les sinistres émissions naso-sinusiennes de Céline; dans un pet de Ginette il y a plus de musique et de sexe que dans toutes les gimmicks de la grenouille en latex.
Ah, Ginette! Tu l'as jamais quitté, ton pays bleu. On est trop ben icitte. Vocaliser soir après soir à Vegas en plein désert durant des années pour des chiées de rednecks en bermudas vomis sur le Strip à pleins autocars, faisant shaker leur p'tit change dans leurs grosses poches en fortrel pendant ton tour de chant, attendant que ce soit fini afin de se précipiter vers les machines à sous et/ou le buffet à cocktails de crevettes, c'était pas ton genre, Ginette.
16.9.09
Mon pays, Blue...
Entre les ours fémicidaires en Mauricie et les housses mortuaires au Manitoba, quand des Montréalaises se font manger crues avant d'avoir un accident de char et que des Oji-Crees se font inhumer avant de mourir en moins de temps qu'il n'en faut pour dire Anishininiimowin, comment diable convaincre les Français, fût-ce notre favorite Ch'ti, qu'on n'est pas dans la contrée de bons sauvages et de beaux paysages que leur moussent les agents de voyage?
Elle va venir, c'est sûr, mais pour lui trouver un ours débrouillez-vous, hein? Venise, Sandy, Terrible, tous vous autres, arrangez-vous avec vos troubles. Pour l'Indien, je parlerai à Butch, et je fournis la grippe.
Elle va venir, c'est sûr, mais pour lui trouver un ours débrouillez-vous, hein? Venise, Sandy, Terrible, tous vous autres, arrangez-vous avec vos troubles. Pour l'Indien, je parlerai à Butch, et je fournis la grippe.
14.9.09
Marie-Josée, 1970
J'étais fou d'elle.
Mais c'est René qui l'a eue avant moi. Seulement parce que j'ai mué avant lui, hihi!
Mais c'est René qui l'a eue avant moi. Seulement parce que j'ai mué avant lui, hihi!
13.9.09
Charlie Bauer
En tout, vingt-cinq ans de temps dur. Dans le second volet de la dilogie Mesrine, c'est Gérard Lanvin qui l'incarne, sans qu'on pige trop de qui ou de quoi il s'agit.
Eh ben voilà: Charlie Bauer. Pas un moulin à paroles, lui. Un Don Quichotte qui persiste à pourfendre et qui a payé le prix du réel.
Respect.
Eh ben voilà: Charlie Bauer. Pas un moulin à paroles, lui. Un Don Quichotte qui persiste à pourfendre et qui a payé le prix du réel.
Respect.
Dommaze que ma muje cossonne chuche pas de caoutsouc
Parche que Cherze et moi chommes de vieux amis et qu'il m'aurait fait de bons prix chur les godemissés. Z'ai hâte qu'il che mette au commerche des préjervatifs manzeables à chaveur de muchc de sat-chauvaze.
De Brevitate vitæ (extrait): Pour Barbe, Blue et puis aussi pour vous. Mais pas de moi.
De ce vieux Sénèque le Jeune, pas si con que ça...
Les gens affairés ne savent pas vivre. Il est vrai qu'il n'est pas de science plus difficile. Ceux qui enseignent toutes les autres sont nombreux partout ; on a vu des enfants les apprendre si bien qu'ils étaient capables de les enseigner à leur tour. Mais il faut apprendre à vivre tout au long de sa vie, et, ce qui peut-être t'étonnera davantage, il faut, sa vie durant, apprendre à mourir. Nombreux sont les hommes de très haute valeur qui ont écarté tous les obstacles en renonçant aux richesses, aux fonctions, aux voluptés, pour travailler jusqu'à l'extrême limite de leur vie à acquérir cette seule connaissance : comment vivre ? Pourtant, plusieurs d'entre eux ont avoué qu'en quittant la vie ils ne le savaient pas encore.
Ne va donc pas croire que des cheveux blancs et des rides prouvent qu'un homme a
longtemps vécu : il n'a pas longtemps vécu, il a longtemps été. Quoi, te diras-tu qu'un homme a beaucoup navigué parce qu'une violente tempête l'a surpris à la sortie du port, l'a porté cà et là dans la tourmente furieuse de vents différents et promené en cercle sur la même étendue de mer ? Il n'a pas beaucoup navigué : il a seulement été beaucoup ballotté.
Et peut-il y avoir quelque chose de plus insensé que les idées de ceux qui se vantent d'être prévoyants ? Ils sont encore plus laborieusement occupés ! Afin de pouvoir mieux vivre, ils dépensent leur vie à l'organiser. Ils forment des projets à très long terme ; or, le plus grand gaspillage de la vie, c'est l'ajournement : car il nous fait refuser les jours qui s'offrent maintenant et nous dérobe le présent en nous promettant l'avenir. Le plus grand obstacle à la vie est l'attente, qui espère demain et néglige aujourd'hui. C'est de ce qui est entre les mains de la fortune que tu veux disposer, alors que tu lâches ce qui est entre les tiennes. Où regardes-tu ? Vers quel lointain vont tes pensées ? Tout ce qui est censé arriver relève de l'incertain : vis tout de suite.
Les plus grands bonheurs sont inquiets... car tout ce qui vient du hasard est instable... Elle est donc forcément bien malheureuse, et non pas seulement brève, la vie de ceux qui acquièrent à grand-peine ce qu'ils auront encore plus de peine à conserver. C'est laborieusement qu'ils obtiennent ce qu'il désirent ; c'est dans l'anxiété qu'ils protègent ce qu'ils ont obtenu. Pourtant, ils ne prennent pas en compte le temps qui jamais plus ne reviendra : de nouvelles occupations se substituent aux anciennes, l'espoir suscite l'espoir et l'ambition, l'ambition. On ne cherche pas la fin de ses misères, on en change le sujet...
Quant aux loisirs, il serait trop long de passer en revue, un par un, ceux dont la vie s'est consumée à jouer aux échecs ou à la paume, ou à se faire dorer au soleil. Ils ne profitent pas d'un loisir, ceux dont les plaisirs sont la grande affaire. Quant à ceux qui sont plongés dans d'inutiles travaux d'érudition, nul ne mettra en doute qu'ils se donnent bien de la peine pour rien... Seuls mettent à profit un loisir ceux qui se vouent à la sagesse. lls sont les seuls à vivre, car ils ne se contentent pas de bien gérer leur existence mais y ajoutent tous les siècles.. Nous pensons que seuls consacrent leur temps à de véritables occupations ceux qui veulent avoir Zénon, Pythagore, Démocrite et tous les autres prêtres des valeurs suprêmes, Aristote, Théophraste, comme familiers de chaque jour. Aucun d'eux ne nous fera faux bond, aucun ne renverra son visiteur sans le rendre plus heureux, plus disposé à aimer, aucun ne le laissera partir les mains vides. Tout mortel peut aller les trouver la nuit comme le jour. Parmi eux, nul te forcera mais tous t'apprendront à mourir. Parmi eux, aucun ne dilapide tes années mais tous t'apportent les leurs. On a coutume de dire qu'il n'a pas été en notre pouvoir de choisir nos parents, que le hasard nous les a donnés : mais l'homme vertueux peut naître où il veut. Les esprits les plus nobles composent des familles. Choisis celle dont tu veux faire partie...
Dommaze que ma muje aime pas la bidosse rouze
Parche que Cherze et moi chommes de vieux amis et qu'il m'aurait fait de bons prix chur le chteak hassé. Z'ai hâte qu'il che mette au commerche des cuiches de poulet et du poichon en zénéral.
12.9.09
Gâté pourri à la provençale
Le même jour, je reçois une carte postale de Blue représentant Marius et Fanny et, de mon amie Sophie, un pain de savon Mistral aux herbes de Provence. Et dire que j'ai pas encore étrenné mes boules de pétanque.
11.9.09
Nine eleven
Fuck it. Je vais tout de même pas citer Bush pour souligner l'anniversaire de ce jour maudit.
Je vais me citer moi-même, tiens: une fois n'est pas coutume, et puis c'est plus rigolo d'évoquer à nouveau Le Péloquin des larmes...
Je vais me citer moi-même, tiens: une fois n'est pas coutume, et puis c'est plus rigolo d'évoquer à nouveau Le Péloquin des larmes...
10.9.09
Pélo, l'eau, Nipi pis la poésie pis le pognon
Ça achève, le niaisage entre gargouille et richard? Pélo ne sait pas écrire et s'avise tardivement d'apprendre à compter. Laliberté sait compter, et lire assez pour s'offrir un autre auteur.
La chose...
P'tite misère. Tu diras pas que chu point fair, calvaire.
La chose...
P'tite misère. Tu diras pas que chu point fair, calvaire.
8.9.09
6.9.09
Bonjour les poussinots, bonjour les poussinettes...
Martin Comeau rame un peu dans l'eau bouillante où il m'a replongé, héhé: m'y connaissant en galère, je pagaie un coup pour lui avec ceci.
3.9.09
On dirait ben que Péloquin l'a dans le cul
Qui l'eût cru, Lustucru? Sinon moi qui n'en ai jamais douté.
Yann Martel, pour ce qui est de faire le clown à gages dans un espace acheté, bloke au carré, c'est un choix fort plus judicieux. Yann qui, déjà?
Yann Martel, pour ce qui est de faire le clown à gages dans un espace acheté, bloke au carré, c'est un choix fort plus judicieux. Yann qui, déjà?
30.8.09
Éirinn go brách
L'Irlande éternelle, anyway jusqu'au Jugement Dernier... Mais quid du parfum vernal au pays de Joyce? What of Irish Spring? Weeeeeell, let me tell you, it depends mightily on who's doin' the smellin' and who's usin' the bar! (Of soap, of course, that goes without sayin', I dare say) As for which Joyce I refer to upstairs, whether it's James or Brothers, weeeeeell that just happens to be precisely my point, even though it is not.
You see... Voyez-vous, les filles aiment et détestent le Irish Spring. Les filles hétérosexuelles, I mean. Toutes les filles détestent le Irish Spring pour ce qui est de s'en servir, hétérosexuelles ou pas: c'est un savon trop plein de cochonneries chimiques pour leurs endroits délicats (des pieds à la tête), leur peau réagit foutrement mal à ça (c'est leur plus lourd organe, la peau, les gars aussi mais allez donc expliquer ça à un gars) et c'est pas pour rien qu'Irish Spring n'a jamais essayé de se vendre aux filles. Les filles, il leur faut un savon qui flotte.
Mais...
Mais mais mais...
Les filles aiment Irish Spring quand leur homme s'en sert. Pas tant l'odeur résiduelle après la douche, au début, mais après un temps oui, elles l'adorent. Les gars y croient, se figurent que c'est leur musc mêlé au printemps irlandais qui la fait soupirer de satisfaction en humant leur thorax. La réalité est qu'un gars qui sent le Irish Spring est un gars qui s'est lavé, et c'est à ça qu'elles sont sensibles, elles préfèrent l'odeur résiduelle sûre que l'odeur individuelle mûre.
Je m'en doutais depuis longtemps, mais j'en ai vraiment été certain l'autre fois quand K a demandé à C de rapporter dix pains d'Irish Spring en allant chercher des anchois au marché. La brève grimace qu'elle fit, je ne l'avais vue qu'aux visages de mes femmes au fil des ans, un fugace rictus qui est d'ordre intime, dont on peut se servir pour déduire une théorie mais pas pour tirer des conclusions, si vaste soit l'échantillonnage, après tout mes données auraient pu s'avérer erronées, mon musc mêlé au printemps irlandais formait peut-être un composé répulsif grimacogène mutant, et si mes longues observations de l'Irish Spring aboutissaient sur un gros néant divisé par un grand zéro? J'aurais eu l'air con.
Eh ben non! J'avais raison. Ma mère aussi, qui insistait pour que je tourne ma langue sept fois avant de parler, ce qui n'est pas sans rapport avec le savonnage de bouche. Juste à l'idée de me faire passer un savon vert entre les dents, je fulmine des bulles en chapelets...
You see... Voyez-vous, les filles aiment et détestent le Irish Spring. Les filles hétérosexuelles, I mean. Toutes les filles détestent le Irish Spring pour ce qui est de s'en servir, hétérosexuelles ou pas: c'est un savon trop plein de cochonneries chimiques pour leurs endroits délicats (des pieds à la tête), leur peau réagit foutrement mal à ça (c'est leur plus lourd organe, la peau, les gars aussi mais allez donc expliquer ça à un gars) et c'est pas pour rien qu'Irish Spring n'a jamais essayé de se vendre aux filles. Les filles, il leur faut un savon qui flotte.
Mais...
Mais mais mais...
Les filles aiment Irish Spring quand leur homme s'en sert. Pas tant l'odeur résiduelle après la douche, au début, mais après un temps oui, elles l'adorent. Les gars y croient, se figurent que c'est leur musc mêlé au printemps irlandais qui la fait soupirer de satisfaction en humant leur thorax. La réalité est qu'un gars qui sent le Irish Spring est un gars qui s'est lavé, et c'est à ça qu'elles sont sensibles, elles préfèrent l'odeur résiduelle sûre que l'odeur individuelle mûre.
Je m'en doutais depuis longtemps, mais j'en ai vraiment été certain l'autre fois quand K a demandé à C de rapporter dix pains d'Irish Spring en allant chercher des anchois au marché. La brève grimace qu'elle fit, je ne l'avais vue qu'aux visages de mes femmes au fil des ans, un fugace rictus qui est d'ordre intime, dont on peut se servir pour déduire une théorie mais pas pour tirer des conclusions, si vaste soit l'échantillonnage, après tout mes données auraient pu s'avérer erronées, mon musc mêlé au printemps irlandais formait peut-être un composé répulsif grimacogène mutant, et si mes longues observations de l'Irish Spring aboutissaient sur un gros néant divisé par un grand zéro? J'aurais eu l'air con.
Eh ben non! J'avais raison. Ma mère aussi, qui insistait pour que je tourne ma langue sept fois avant de parler, ce qui n'est pas sans rapport avec le savonnage de bouche. Juste à l'idée de me faire passer un savon vert entre les dents, je fulmine des bulles en chapelets...
Mourir d'aimer?
Non. Not anymore.
Amore. On connaît tous des morts. Par amour. De la vitesse, de l'ivresse, de leur propre jeunesse, d'autrui parfois et de la vie toujours.
Quand on a survécu, on vit d'aimer. C'est vrai pour Ven, pour Blue, pour Butch et pour GeeBee, c'est vrai pour Emcée, pour Mélissa et pour moi, c'est vrai pour Mac et pour Aznavour et quiconque a fait le tour de mortelles amours.
Mais crisse que ça suscite de belles et poignantes chansons...
Amore. On connaît tous des morts. Par amour. De la vitesse, de l'ivresse, de leur propre jeunesse, d'autrui parfois et de la vie toujours.
Quand on a survécu, on vit d'aimer. C'est vrai pour Ven, pour Blue, pour Butch et pour GeeBee, c'est vrai pour Emcée, pour Mélissa et pour moi, c'est vrai pour Mac et pour Aznavour et quiconque a fait le tour de mortelles amours.
Mais crisse que ça suscite de belles et poignantes chansons...
27.8.09
Chambre Haute, seuil bas
Jacques Demers nommé au Sénat. On se demande après ça pourquoi je bois. Un coach de hockey, littéralement analphabète, au Sénat. Et moi qui ne sais même pas patiner.
J'espère que le Premier Ministre a au moins considéré d'autres candidats, ché pas, moi: Gilles Latulippe? Guilda? Normand L'Amour, le Doc Mailloux, Réjean Ducharme, Joël Denis, Maman Dion, Paolo Noël, le Père Noël, Monsieur Showbizz, n'importe qui!
J'espère que le Premier Ministre a au moins considéré d'autres candidats, ché pas, moi: Gilles Latulippe? Guilda? Normand L'Amour, le Doc Mailloux, Réjean Ducharme, Joël Denis, Maman Dion, Paolo Noël, le Père Noël, Monsieur Showbizz, n'importe qui!
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