Annie m'a donné un coup de main: on était deux à planter nos ordinateurs sur cette saloperie de bogue. En définitive, on dirait bien que les choses se sont arrangées toutes seules. We're back in business, people!

Problème majeur avec Blogger. «Thank you, come again!»

Mario venu bidouiller davantage. J'effectue quelques recherches sur mon grand-oncle Raoul Roy, inventeur du terme indépendantiste.

Rien ne se perd, rien ne se crée, rien ne se passe.

Éric sonne à minuit. J'ouvre, le découvre manchot. «Keskia?» je crie, affolé. «Je suis juste venu te rassurer!» qu'il rigole, ce grand con, et il me montre l'attelle dissimulée sous son chandail.

Avec Kevin, on a posé les boutons de portes dans la cuisine, vilbrequinant à tour de rôle.

Bertrand passe faire un tour. Son père est au plus mal. Mon vieux pote se change les idées avec la femme d'un gardien de prison.



-T'es fou?

-Elle est superbe, kestu veux que je fasse?

-Je veux que tu fasses attention...

Mario sort, Éric arrive. «Comment va?» m'enquis-je. «Pas mal. Je m'en vas à l'Urgence...»



-Comment ça?

-Ben, j'me suis cassé l'épaule à vélo!

-Qu'est-ce que tu fais ici?

-J'suis venu te dire bonjour, quelle question!

Mario a travaillé sur Anthroponymes tandis que je m'offrais un gros roupillon cochon. Il écume Google et ajoute des liens vers les personnages historiques.

Ce matin, à Jeunesse au Soleil, ils lui ont donné trois canettes de fixatif à cheveux. Ne restait plus de pain. Fais-toi beau et trouve-toi du boulot!

Il a décidé de retourner chez sa mère. Dans la chambre du chat, plus vaste que la sienne. Là, il pourra écrire sans passer ses journées à courir pour s'assurer une maigre subsistance, tout en aidant sa maman.

Un peu plus tôt, je suis allé me balancer paresseusement sur l'une des grandes escarpolettes du Parc, observant le manège d'un jeune et brun footballeur qui s'entraînait à contrôler le ballon entre les cônes orange qui balisent les travaux de voirie.

Bon, voici Kevin. Bunker et gare centrale.

J'apprends qu'à trente-sept ans, huit mois et des poussières, j'ai très exactement l'âge médian canadien tel qu'établi par les dernières données démographiques, soit la ligne de démarcation précise entre le nombre des plus jeunes et celui des plus vieux. It's all downhill from here.

Le programme Tips de doublevé Bush se propose d'enrôler 4% des États-Uniens pour espionner leurs concitoyens. Qui s'ennuyait de la Stasi? Levez la main!

L'affûteur de lames en tous genres passe dans la ruelle en agitant sa cloche. Me manque la litanie du marchand de fruits et légumes. «Deeees navets des patates des carottes des bananes des fraaaises!»

Pas un jour ne passe sans que Bush le liberticide ne me fasse invoquer les mânes de Booth et de Ravaillac.

Enfin déniché Hell's Angels de Hunter Thompson, le livre pour lequel on le laissa pour mort dans un fossé après qu'il eut refusé d'en partager les droits d'auteur avec les éponymes. Indescriptible, la joie de tomber sur un titre longtemps cherché en vain!

M'engageant dans le Parc, je flaire un relent de chlore et de chair fraîche: ce sont des mioches qui barbotent et pataugent dans le bassin de béton, et je songe que l'ogre omnivore des contes n'était somme toute qu'un pauvre bougre affligé de nostalgie enfantine.

Vais faire un tour à la bibliothèque et une petite partie de chasse à la bière.

Depuis mon balcon, je m'efforce de distinguer à travers les branches chargées de feuilles la maison où je suis né, là en-bas sur la rue Fabre, et je songe à tous les endroits où je suis allé en ce monde pour revenir vivre ici.

Fini ma seconde digestion des 900 pages de Centennial, par James Michener. La première remonte à plus de vingt ans. Ce qui me remet en mémoire une promesse faite à moi-même à cette époque, soit relire tout le cycle zolien des Rougon-Macquart, vingt volumes, lorsque j'arriverais à mon âge actuel.

Pour autant que je puisse en juger, mon nouveau voisin est un luron gai pourtant fichu comme l'as de pique, à la voix aigrelette et dont la sonnerie de cellulaire imite l'air de L'amour est enfant de bohème.

Vous connaissez celle sur Bizet? Comment il aurait été condamné à trente jours de prison pour avoir voulu introduire un balai dans l'ouverture de Carmen?

Yousuf Karsh est mort hier dans un hosto de Boston. Des suites d'une opération, mais bon, il avait 93 ans et demi. Quand on est très vieux, les et demi, ça compte autant que lorsqu'on est très petit. Fuyant l'Arménie déchirée, il est venu au Canada en 1924, a étudié la photographie et est devenu le plus célèbre portraitiste du monde avec un cliché de Churchill réalisé en 1941. Peu de temps auparavant, il avait croqué ma grand-mère dans toute sa jeune splendeur, et ce portrait est toujours accroché dans sa chambre. Elle a 90 ans et demi.

Ceci est un portrait d'Ernest Hemingway par Yousuf Karsh. Requiescat in pace.

Ce vieux K est tombé d'épuisement sur le divan. Lui ai retiré godasses et lunettes. Toute la soirée, on filait l'un et l'autre assez mal, ou enfin pas trop bien, je ne digérais pas ma salade de thon et il a besoin d'un jour entier sans rien à faire, quoi qu'il en soit on s'est contentés d'être ensemble sans échanger plus de paroles qu'absolument nécessaire.

Ici, j'avais écrit quelque chose de méchant parce que j'étais en colère, et puis je l'ai enlevé.

On devait, Mario et moi, aller voir Lumumba au Théâtre de Verdure, sauf qu'il s'est passé des choses. Quand il est arrivé, je l'ai entraîné en bas avec moi, il m'a aidé à transférer le linge mouillé dans les sécheuses tandis que je lui parlais du kidnapping de Crooks. On se sentait plus impuissants que jamais. Puis, en remontant, on a trouvé un mail de Marie-Josée: Pinochet a démissionné, mais on peut lui trouver un remplaçant dans n'importe quel poste de police américain. As-tu vu aux nouvelles de ce soir ce que les policiers ont fait au vidéaste amateur qui les avait filmés en train de tabasser un jeune noir dans une station-service? J'ai une grosse colère au coeur et fallait que j'en parle à quelqu'un.

Et voilà, c'est ça, on a passé la soirée à en parler. Pour faire quelque chose. Mario a mitonné un pâté chinois horizontal. J'ai écrit à MJ: "Le cri de cet homme dans cette voiture noire aux vitres aveugles. Que puis-je faire, Marie? Dis-moi ce que je dois faire." Et elle a répondu: " S'cuse mes nombreuses fautes j'essaie d'écrire plus vite que mon ombre... Je ne sais pas ce que je peux te dire, j'ai le même hostie de sentiment d'impuissance...mais une chose me rassure, au moins on réagit, on est encore vivant, sensible...c'est une bien mince consolation mais moi ça me prouve une chose: ils ne nous ont pas tout bouffé le cerveau et le coeur et l'âme."

Pas tout, non. Parce qu'il n'y a pas de Ils. Ce serait trop facile. L'ennemi est ici, dans notre chienne intérieure, lovée en petit tas chaud de honte poilue, l'absence de fierté d'exister en ce temps.

Peut-on encore parler de porcs, de cochons, de chiens sales, pour qualifier ces flics sans faces qui ont kidnappé Crooks devant CNN? Crooks (what an unfortunate name) est le vidéaste amateur qui a croqué l'arrestation brutale d'un jeune black Californien. Quelques menaces de mort plus tard, des agents anonymes l'embarquent dans un SUV noir luisant aux vitres aveugles, cependant qu'on entend «Heeeelp!» filtrer deux fois à travers la tôle.