Maman venue à la rescousse des Arts. Le frigo craque aux pentures et gémit comme un estomac vide trop vite rempli. J'enrichis le patrimoine et c'est la matriarche qui casque. L'Histoire du monde.

Sorti marcher dans le soir détrempé. Au retour, la petite madame gentille en-bas m'a remis des pantoufles tricotées juste pour moi. Plus jeune, je ne vivais jamais assez longtemps au même endroit (sans parler que je ne savais pas vivre) pour faire partie d'un village...

J'ai fait la vie, comme on dit, mais elle m'a fait aussi, et ça tombe rudement bien parce qu'il est sur le point de se passer des choses dans la mienne. S'en passe déjà, pour tout dire sans vendre la mèche.

«Et maintenant, deux ans plus tard, ton dernier grand chef-d'oeuvre émerge de cet immonde égoût qui te sert d'appartement et où tu transformes toute la souffrance d'autrui en or, en or littéraire. Tu t'empares du malheur d'autrui, tu le provoques même, et par ta misérable alchimie, tu le transformes en or, comme un foutu sorcier maléfique!»



Une ex-maîtresse promue personnage de roman

à Woody Allen (Harry dans tous ses états),

qui répond: «Lâche-moi un peu...»

Tout juste mangé du foie de veau VOLONTAIREMENT! Qu'est-ce qui ne va pas avec moi?

Faut dire que c'était un petit plat préparé fraternellement par Mario, que j'ai ajouté du sucre comme faisait ma mère pour déjouer notre palais et que j'ai imaginé dévorer le foie fumant de la grosse baveuse croisée à la BNQ mardi.

Ophélia, où que tu sois (je savais, j'ai oublié), je t'emprunte ce beau gris de plomb poudreux pour rédiger mon Journal. Le code, #666666, chiffre de la Bête bis, m'enchante au carré.

La grande nouvelle, c'est que depuis hier, la porte est ouverte à la vente de hot dogs au coin des rues de Montréal. Hot dogs, souvlaki, pourquoi pas des marrons chauds aussi, et des crêpes, comme à Paris? Réjouissant.

Truc pour venir à bout de toute sa vaisselle sale dès l'aube sans sortir du demi-sommeil : la veille, cacher la cafetière sous l'amas, au fond de l'évier!

Mots du jour:

épistaxis, n.f. Saignement de nez. Comme dans J'te mens pas, bonhomme, j'ai coké jusqu'à l'épistaxis.

hébéphrénie, n.f. Forme de démence précoce. Psychose considérée comme une forme de schizophrénie. Comme dans Max Cockrell est atteint d'hébéphrénie en plus de se prendre pour un autre.

Lu dans Time magazine: un article sur Star Wars dans lequel George Lucas s'en prend aux gars de 37 ans qui passent tout leur temps sur Internet. De qui il parle, là?

Enfin des nouvelles de Louis, depuis son exil boréal! Il écrit, certes, mais j'ai surtout l'impression qu'il vit, ce qui s'appelle vivre. Hamelin heureux? On a vu plus étrange.

Hélène n'a pu débloquer les fonds pour le 29. C'est la dernière d'une longue liste de nouvelles financières catastrophiques qui me sont tombées dessus hier. Il faut que je me rappelle, comme un mantra, que quand y en n'a plus, y en a encore.

À l'exposition hommage à André Goulet, hier soir, à la Bibliothèque Nationale, j'ai fait une observation fort intéressante. Une lettre autographe de Jacques Ferron, rédigée comme toujours à l'encre rouge et datée du 31 octobre 59. Ce qui m'a frappé, c'est justement la forme de cette date, identique à celle qu'utilise Victor-Lévy: le 31 sur le 10 sur le 59, séparés par des traits, le tout en bas à gauche comme un bloc de temps compact. Nul doute que VLB ait emprunté cette façon à Ferron suite à la réception d'une missive, mais je me demande s'il s'en souvient. Lui en parler à la première occasion.

Au chapitre des tristes nouvelles, Linda Lovelace s'est tuée dans un accident de bagnole. Elle avait 53 ans et quand on a vu ce qu'elle pouvait accomplir en 1972, on frémit à l'idée de ce qu'elle savait faire trente ans plus tard. Son vrai nom était Boreman et lui allait très mal. À l'époque de Deep Throat, en plus de ce que nul n'ignore, elle s'est aussi fait enculer avec ce film qui ne lui a rien rapporté tout en amassant des profits de 600 millions de dollars. So long, Linda, et si Saint-Pierre te fait des misères, sois gentille avec lui.

Dites-moi seulement qu'elle n'est pas moche. Dites-moi que son oeil brille et que sa chevelure pèse et qu'elle n'est ni maigre ni grosse et que jolie fêlure n'est pas folie qui dure et je l'aimerai, l'aimerai avec tout le reste de moi comme je l'aime déjà de mon ample âme prudente.

Ce cher Aphane, ce diable dans l'eau bénite, me fait parvenir un poème de Thérèse d'Avila où elle assimile avec une vibrante émotion ses chairs à une prison.

Anniversaire de mon "accident". Le péroné m'élance. Quelque chose me dit que je devrais rester couché, même si je lance Lignes de métro à midi.

Plusieurs courriels de copains Français qui demandent s'il reste de la place ici. Les nerfs, cousins!

Ils semblent croire que le corps électoral gaulois a le cancer des couilles et se désespèrent de devoir voter pour un Chirac prébendé.

Je connais un gars (il a requis l'anonymat) qui, après des heures de dur travail intellectuel, se défoule en effoirant les drosophiles qui infestent son appartement. Il les aplatit à grands coups de Res Publica (Platon).

Voilà-t-il pas que la France vote pour Le Pen à hauteur de 17,2% au premier tour. Une carte de l'Europe révèle au premier coup d'oeil que s'ils continuent à galoper vers la droite, les Français se réveilleront bientôt en Allemagne.

Il y a dix jours, ce gars-là aurait été bien en peine de distinguer une métabalise d'un carburateur, or il fallait le voir hier soir, tripatouillant comme un gosse dans le code HTML avec l'aisance et la détermination d'un satyre au couvent. On en a mis un sacré coup jusqu'à minuit. Il va de soi qu'il me crèverait sans la moindre hésitation si je révélais déjà l'URL de sa suite poétique et des images qui l'accompagnent, de superbes monotypes, des peintures et des encres, mais Kevin ne se fâchera pas si je lui emprunte celle-ci pour illustrer mon propos.





(© Kevin Vigneau 2001)

C'est pas mêlant, il vient de se réveiller à l'instant et c'est lui qui m'aide à mettre l'image en ligne.

Avant de dormir, on s'est passé une cassette de Star Trek TNG, l'épisode In theory dans lequel Data s'efforce d'entretenir une liaison amoureuse. Ça nous a fait réfléchir sur notre propre programmation envers les femmes.

Mario Lemoine, un véritable ex-journaliste celui-là, vient d'arriver avec un supplément d'information: l'épicentre du séisme était à Granby, son intensité atteignait 5,5 à l'échelle de Richter et le peu de dommages s'explique par la profondeur de l'onde de choc, soit 4 km sous terre.

Voilà. Vivement la fin du lock-out à Radio-Canada.

Ma chère Script, après s'être réveillée dans un lit qui vibrait dangereusement, m'informe avoir appris qu'il s'agissait bel et bien d'un tremblement de terre à la lecture de ce Journal, ce qui m'en fait reconsidérer la nature sous un angle neuf: serais-je redevenu journaliste sans le vouloir?

Ajouté tant soit peu à Origines. Me demande si ce n'est pas le tremblement de terre à 6:42 ce matin qui m'a remué les puces.

Loin d'être sûr de mon idée (alterner notes et souvenirs), mais me fie à mon instinct. Hemingway appelait ça le "détecteur de merde intégré" sans lequel toute bonne écriture est impossible.