Lu dans Time magazine: un article sur Star Wars dans lequel George Lucas s'en prend aux gars de 37 ans qui passent tout leur temps sur Internet. De qui il parle, là?

Enfin des nouvelles de Louis, depuis son exil boréal! Il écrit, certes, mais j'ai surtout l'impression qu'il vit, ce qui s'appelle vivre. Hamelin heureux? On a vu plus étrange.

Hélène n'a pu débloquer les fonds pour le 29. C'est la dernière d'une longue liste de nouvelles financières catastrophiques qui me sont tombées dessus hier. Il faut que je me rappelle, comme un mantra, que quand y en n'a plus, y en a encore.

À l'exposition hommage à André Goulet, hier soir, à la Bibliothèque Nationale, j'ai fait une observation fort intéressante. Une lettre autographe de Jacques Ferron, rédigée comme toujours à l'encre rouge et datée du 31 octobre 59. Ce qui m'a frappé, c'est justement la forme de cette date, identique à celle qu'utilise Victor-Lévy: le 31 sur le 10 sur le 59, séparés par des traits, le tout en bas à gauche comme un bloc de temps compact. Nul doute que VLB ait emprunté cette façon à Ferron suite à la réception d'une missive, mais je me demande s'il s'en souvient. Lui en parler à la première occasion.

Au chapitre des tristes nouvelles, Linda Lovelace s'est tuée dans un accident de bagnole. Elle avait 53 ans et quand on a vu ce qu'elle pouvait accomplir en 1972, on frémit à l'idée de ce qu'elle savait faire trente ans plus tard. Son vrai nom était Boreman et lui allait très mal. À l'époque de Deep Throat, en plus de ce que nul n'ignore, elle s'est aussi fait enculer avec ce film qui ne lui a rien rapporté tout en amassant des profits de 600 millions de dollars. So long, Linda, et si Saint-Pierre te fait des misères, sois gentille avec lui.

Dites-moi seulement qu'elle n'est pas moche. Dites-moi que son oeil brille et que sa chevelure pèse et qu'elle n'est ni maigre ni grosse et que jolie fêlure n'est pas folie qui dure et je l'aimerai, l'aimerai avec tout le reste de moi comme je l'aime déjà de mon ample âme prudente.

Ce cher Aphane, ce diable dans l'eau bénite, me fait parvenir un poème de Thérèse d'Avila où elle assimile avec une vibrante émotion ses chairs à une prison.

Anniversaire de mon "accident". Le péroné m'élance. Quelque chose me dit que je devrais rester couché, même si je lance Lignes de métro à midi.

Plusieurs courriels de copains Français qui demandent s'il reste de la place ici. Les nerfs, cousins!

Ils semblent croire que le corps électoral gaulois a le cancer des couilles et se désespèrent de devoir voter pour un Chirac prébendé.

Je connais un gars (il a requis l'anonymat) qui, après des heures de dur travail intellectuel, se défoule en effoirant les drosophiles qui infestent son appartement. Il les aplatit à grands coups de Res Publica (Platon).

Voilà-t-il pas que la France vote pour Le Pen à hauteur de 17,2% au premier tour. Une carte de l'Europe révèle au premier coup d'oeil que s'ils continuent à galoper vers la droite, les Français se réveilleront bientôt en Allemagne.

Il y a dix jours, ce gars-là aurait été bien en peine de distinguer une métabalise d'un carburateur, or il fallait le voir hier soir, tripatouillant comme un gosse dans le code HTML avec l'aisance et la détermination d'un satyre au couvent. On en a mis un sacré coup jusqu'à minuit. Il va de soi qu'il me crèverait sans la moindre hésitation si je révélais déjà l'URL de sa suite poétique et des images qui l'accompagnent, de superbes monotypes, des peintures et des encres, mais Kevin ne se fâchera pas si je lui emprunte celle-ci pour illustrer mon propos.





(© Kevin Vigneau 2001)

C'est pas mêlant, il vient de se réveiller à l'instant et c'est lui qui m'aide à mettre l'image en ligne.

Avant de dormir, on s'est passé une cassette de Star Trek TNG, l'épisode In theory dans lequel Data s'efforce d'entretenir une liaison amoureuse. Ça nous a fait réfléchir sur notre propre programmation envers les femmes.

Mario Lemoine, un véritable ex-journaliste celui-là, vient d'arriver avec un supplément d'information: l'épicentre du séisme était à Granby, son intensité atteignait 5,5 à l'échelle de Richter et le peu de dommages s'explique par la profondeur de l'onde de choc, soit 4 km sous terre.

Voilà. Vivement la fin du lock-out à Radio-Canada.

Ma chère Script, après s'être réveillée dans un lit qui vibrait dangereusement, m'informe avoir appris qu'il s'agissait bel et bien d'un tremblement de terre à la lecture de ce Journal, ce qui m'en fait reconsidérer la nature sous un angle neuf: serais-je redevenu journaliste sans le vouloir?

Ajouté tant soit peu à Origines. Me demande si ce n'est pas le tremblement de terre à 6:42 ce matin qui m'a remué les puces.

Loin d'être sûr de mon idée (alterner notes et souvenirs), mais me fie à mon instinct. Hemingway appelait ça le "détecteur de merde intégré" sans lequel toute bonne écriture est impossible.

Cette nuit, 3:32.

Un de mes amis sonne à ma porte. Je sais qu'il s'agit d'un ami parce qu'il ou elle utilise le code convenu entre nous. Distribué à une poignée de personnes fiables et chères à mon coeur, il assure que j'ouvrirai quelle que soit l'heure.

Jusqu'à cette nuit. Parce que j'en ai marre qu'ils débarquent après le last-call. Je me suis levé, j'ai trébuché jusqu'à la porte, j'ai allumé, j'ai presque posé le doigt sur le buzzer, j'ai soupiré «fuck...», j'ai éteint, je suis retourné au lit. On a sonné à nouveau, et puis plus rien.

C'était la première fois de ma vie que je faisais ça, manquer à mon propre code, et c'est très significatif, quoique je ne sois pas trop sûr de quoi au juste, et je me dis que c'est peut-être bien le début de la fin.

Je sortais de la Maison des Écrivains quand une fourgonnette s'est arrêtée à ma hauteur. «Excusez, a fait le conducteur en baissant le volume de sa radio, vous sauriez pas où je peux trouver les quatre points cardinaux?»

J'ai jeté un regard soupçonneux alentour, cherchant la caméra cachée. «Pardon?» j'ai demandé.



-Les quatre points cardinaux, vous connaissez?

Bon, me suis-je dit, aussi bien jouer le jeu. «Eh bien, j'ai dit en me grattant le crâne, attendez un peu que j'y pense. Voyons, il ya le sud, oui, le sud, et puis l'est, et aussi le nord, et un autre dont le nom m'échappe en ce moment...»

Ses lunettes noires ont glissé jusqu'au bout de son nez. «Vous vous fichez de moi?» qu'il a dit.



-Désolé, mon vieux, mais c'est vous qui avez commencé.



-Aux Quatre Points Cardinaux! La boutique de cartes topographiques! Vous sauriez pas où c'est, par hasard?

Aaah! Fallait le dire! Un peu plus loin sur Ontario, près de Saint-Hubert. De rien, monsieur, le plaisir est pour moi. Pas trop désorienté?

Arrestation de Robert Blake, Live on CNN: les journaleux se pourlèchent, mais aucun ne mentionne encore qu'il a 68 ans, surtout pas Larry King, un contemporain, qui n'a pas voulu le reconnaître lorsque les cochons l'ont sorti menotté de chez lui, malgré la caméra qui lui entrait pratiquement par les narines depuis l'hélico, pas voulu le reconnaître parce qu'il était chauve et/ou n'avait pas eu le temps de se teindre les cheveux et/ou n'avait pas eu le temps de coiffer sa perruque.

Breaking News! Blake arrive au poste de police et émerge du char blanc: qu'on me cloue les schnolles au H d'Hollywood s'il ne porte pas une casquette bleue sur une chevelure de jais!

In cold blood all over again. Dix contre un que Truman capote.

I don't say I'm no better than anybody else,

But I'll be damned if I ain't jist as good!

Oklahoma!

(Rodgers & Hammerstein II)

Opération Enduring Freedom (hmpfff!...): quatre bidasses canadiens définitivement débarqués de ce monde par le largage d'un ou deux missiles intelligents par un pilote états-unien qui l'était moins. Friendly fire, I think it's called.

Pendant ce temps, la CIA permet finalement aux familles des crashés du 11 septembre d'écouter les bandes: l'épouse du type qui lui avait passé quatre coups de cell avant d'assaillir le cockpit au-dessus de la Pennsylvanie (flight 93) peut se faire une raison. Son mari est sans doute un héros américain. L'héroïsme lui fut-il inspiré par les films de Bruce Willis? Voilà ce que j'ignore. N'empêche, c'est mieux à mes yeux que la trâlée de fifs qui prit lentement la fuite, à la queue-leu-leu, de cette salle de cours à l'École Polytechnique, il y a douze ans, sur l'ordre de Marc Lépine, laissant les filles se faire faucher sans intervenir. Parlez-moi d'une génération Passe-Partout.

Pauvres gars, je les plains presque: un ou deux d'entre eux doivent souhaiter aujourd'hui être morts ce jour-là, je l'espère, ou alors c'est à désespérer du monde et à exiger l'existence d'un autre enfer, sérieux celui-là, émanant de celui-ci.

Devoir revu, corrigé, imprimé, en voie d'être livré par un KV aux pieds ronds comme des balles, à l'oeil hors-focale, épuisé mais ravi.

Coup de fil de K, matinal et vaseux: a mis le point final à son devoir, arrive avec deux bières pour l'imprimer. Et c'est reparti comme en 14. Je vais à l'université par procuration. Hier, Hélène m'a retenu pour rencontrer ses étudiants le 29. Viennent de lire Sylvia. Des années que je n'ai fait ça. N'y couperai pas. Rouillé?