Cette nuit, 3:32.

Un de mes amis sonne à ma porte. Je sais qu'il s'agit d'un ami parce qu'il ou elle utilise le code convenu entre nous. Distribué à une poignée de personnes fiables et chères à mon coeur, il assure que j'ouvrirai quelle que soit l'heure.

Jusqu'à cette nuit. Parce que j'en ai marre qu'ils débarquent après le last-call. Je me suis levé, j'ai trébuché jusqu'à la porte, j'ai allumé, j'ai presque posé le doigt sur le buzzer, j'ai soupiré «fuck...», j'ai éteint, je suis retourné au lit. On a sonné à nouveau, et puis plus rien.

C'était la première fois de ma vie que je faisais ça, manquer à mon propre code, et c'est très significatif, quoique je ne sois pas trop sûr de quoi au juste, et je me dis que c'est peut-être bien le début de la fin.

Je sortais de la Maison des Écrivains quand une fourgonnette s'est arrêtée à ma hauteur. «Excusez, a fait le conducteur en baissant le volume de sa radio, vous sauriez pas où je peux trouver les quatre points cardinaux?»

J'ai jeté un regard soupçonneux alentour, cherchant la caméra cachée. «Pardon?» j'ai demandé.



-Les quatre points cardinaux, vous connaissez?

Bon, me suis-je dit, aussi bien jouer le jeu. «Eh bien, j'ai dit en me grattant le crâne, attendez un peu que j'y pense. Voyons, il ya le sud, oui, le sud, et puis l'est, et aussi le nord, et un autre dont le nom m'échappe en ce moment...»

Ses lunettes noires ont glissé jusqu'au bout de son nez. «Vous vous fichez de moi?» qu'il a dit.



-Désolé, mon vieux, mais c'est vous qui avez commencé.



-Aux Quatre Points Cardinaux! La boutique de cartes topographiques! Vous sauriez pas où c'est, par hasard?

Aaah! Fallait le dire! Un peu plus loin sur Ontario, près de Saint-Hubert. De rien, monsieur, le plaisir est pour moi. Pas trop désorienté?

Arrestation de Robert Blake, Live on CNN: les journaleux se pourlèchent, mais aucun ne mentionne encore qu'il a 68 ans, surtout pas Larry King, un contemporain, qui n'a pas voulu le reconnaître lorsque les cochons l'ont sorti menotté de chez lui, malgré la caméra qui lui entrait pratiquement par les narines depuis l'hélico, pas voulu le reconnaître parce qu'il était chauve et/ou n'avait pas eu le temps de se teindre les cheveux et/ou n'avait pas eu le temps de coiffer sa perruque.

Breaking News! Blake arrive au poste de police et émerge du char blanc: qu'on me cloue les schnolles au H d'Hollywood s'il ne porte pas une casquette bleue sur une chevelure de jais!

In cold blood all over again. Dix contre un que Truman capote.

I don't say I'm no better than anybody else,

But I'll be damned if I ain't jist as good!

Oklahoma!

(Rodgers & Hammerstein II)

Opération Enduring Freedom (hmpfff!...): quatre bidasses canadiens définitivement débarqués de ce monde par le largage d'un ou deux missiles intelligents par un pilote états-unien qui l'était moins. Friendly fire, I think it's called.

Pendant ce temps, la CIA permet finalement aux familles des crashés du 11 septembre d'écouter les bandes: l'épouse du type qui lui avait passé quatre coups de cell avant d'assaillir le cockpit au-dessus de la Pennsylvanie (flight 93) peut se faire une raison. Son mari est sans doute un héros américain. L'héroïsme lui fut-il inspiré par les films de Bruce Willis? Voilà ce que j'ignore. N'empêche, c'est mieux à mes yeux que la trâlée de fifs qui prit lentement la fuite, à la queue-leu-leu, de cette salle de cours à l'École Polytechnique, il y a douze ans, sur l'ordre de Marc Lépine, laissant les filles se faire faucher sans intervenir. Parlez-moi d'une génération Passe-Partout.

Pauvres gars, je les plains presque: un ou deux d'entre eux doivent souhaiter aujourd'hui être morts ce jour-là, je l'espère, ou alors c'est à désespérer du monde et à exiger l'existence d'un autre enfer, sérieux celui-là, émanant de celui-ci.

Devoir revu, corrigé, imprimé, en voie d'être livré par un KV aux pieds ronds comme des balles, à l'oeil hors-focale, épuisé mais ravi.

Coup de fil de K, matinal et vaseux: a mis le point final à son devoir, arrive avec deux bières pour l'imprimer. Et c'est reparti comme en 14. Je vais à l'université par procuration. Hier, Hélène m'a retenu pour rencontrer ses étudiants le 29. Viennent de lire Sylvia. Des années que je n'ai fait ça. N'y couperai pas. Rouillé?

Dans la viande jusqu'aux coudes. On s'est séparé la bidoche achetée hier et Kevin est reparti vers Ovide.

Kevin avait dormi deux heures la nuit dernière. Une de plus que d'habitude, mais faut dire qu'il a aidé Zeffino à déménager une baignoire XIXe en fonte et qu'en descendant l'escalier, il se l'est presque prise dans la gueule. Or, prendre un bain, dans la gueule ou autrement, je le maintiens, c'est malsain.

Quoiqu'il en soit, il roupille à cette heure, ce vieux KV, tout évaché sur le divan mauve. Empli de paix et de tourtière et de maïs en crème et de sécurité. Une seule bouteille l'a achevé, allongé pour le compte, et je veille sur son sommeil comme sur celui de mon fils s'il venait jamais dormir ici.

Kevin m'a envoyé des photos digitalisées de la tribu par courriel et s'est envoyé lui-même peu de temps après par autobus, avant de repartir chercher des thunes chez lui et là on boit, après avoir corrigé sa Métamorphose de l'élégie chez Ovide.

Ajouté une page à Origines. Les feuilles mortes se ramassent peut-être à la pelle, mais la mémoire vive, c'est un octet à la fois.

Mâchonne un sandwich oeufs/oignons/sel & poivre & mayo selon la recette de Guigui Vigneault afin que nul(le) ne s'approche trop, tout en écoutant Suicide is painless.

Cet après-midi, tout compte fait, le gouvernement fut gentil et ses sbires, jolies...

Arbitraire! ARBITRAIRE!

Douze minutes pour finir la bouteille. Faut pas faire attendre le gouvernement.

That son of a bitch (Babs) Bush is the fucking antichrist. Jésus, à n'en pas douter, était un imbécile heureux, aussi pourquoi sa contrepartie ne participerait-elle pas d'une pareille nature?

Dans un autre ordre d'idée, voici mon plan à moyen terme pour mieux respirer (car enfin, si j'étouffe, ce n'est pas seulement à cause de la bêtise ambiante; mon ventre y est aussi pour quelque chose): d'abord, trouver une carte de crédit dans ma boîte à malle. Ensuite, faire provision de vin en vrac et renoncer à la bière indéfiniment. Enfin, suivre ma propre version du régime Montignac, soit ne manger que des fèves de Lima en boîte, mouillées d'huile d'olive et de jus de citron, en pétant pour passer le temps tandis que fondent les kilos.

I'm a goddamned genius!

Rendez-vous avec le gouvernement à quinze heures, ce qui m'en laisse quatre pour me recuire copieusement. J'ai même pas soif. Le gouvernement me pousse à la boisson! Pas question de discuter avec lui à jeun.

Elle m'a reconnu du premier coup. C'est moi qui ai failli passer à côté sans la voir...

Journée magique avec maman, «dans la bulle» de son véhicule. Les yeux pleins d'eau et le sentiment d'appartenir à quelque chose de plus étrange et compliqué que moi, qui a vécu avant et vivra plus longtemps que moi. Écouter La Traviata dans la bulle et la voix de ma mère qui pose le décor et m'explique l'action.

Un samedi comme un grand soupir de soulagement.

Maman tient parole et vient me chercher pour accomplir le pèlerinage tant espéré à Saint-Georges. Sera là dans dix minutes. Pas le temps de raser mon bouc. Pourvu que grand-mère soit dans un bon jour.

Pourvu qu'elle me reconnaisse...

Me suis endormi au milieu d' Autant en emporte le vent, à peu près au moment où Frank Kennedy commence à s'arracher les rouflaquettes. Kevin, dont c'était la première fois, a regardé jusqu'au bout.

Spécial, K. Ne vient-il pas de nous faire cuire des steaks pour petit déjeûner? «Avec ça, lance-t-il après sa première mordée, on affronte le monde. Emmenez-en, des Warriors!»

Reçu un chouette courriel de mon cousin Jean-François Moran. Après avoir réalisé le CD de sa compagne, Angel Forrest, il semble prêt à se concentrer sur sa propre carrière et, lui-même un remarquable parolier, JF me demande néanmoins un texte un peu spécial.

«Je voudrais que le thème soit inspiré par le manque... les besoins et les manques.... le cul, la drogue, l'alcool, le cash, une espèce de délire sur la vie... la structure n'a pas besoin d'être conventionnelle au sens où le refrain naîtra de lui-même s'il y a lieu, un peu dans le genre de la chanson que tu m'as fait écouter, Le jardinier du couvent... Une histoire plus qu'une chanson, un texte, quoi! Peut-être une suite d'idées plus qu'une histoire, une déclaration... une réflexion, comme tu voudras...

Ça peut écorcher, ça peut être lourd et complexe... quelque chose de jamais fait par personne d'autre... je suis fou d'excitation simplement à l'idée d'oser "l'inosable"!»

Je te comprends. Donne-moi quelques jours, cousin.