20.10.08
LYES (La Yeule En Sang, de rire, pour les nouveaux. Asseyez-vous dans le fond pis pas un mot sua game, you may learn something)!
Check this shit out. Y est-y assez temps qu'on le reconnaisse, sacraman? Sauf qu'ils ne le reconnaissent pas, dans aucun des deux principaux sens du verbe.
Ou bien les études de "lettres" valent que dalle, sinon pour réviser son alphabet, ou bien on admet qu'écrire comme du monde ne s'enseigne pas (à preuve, cette journaliste masochiste qui fait équivaloir un bacc en lettres avec l'intention de faire écrivain), ou bien on trouve plus urgent de former davantage d'avocats (on en manque cruellement dans ce pays, les Claude F. Archambault prennent leur retraite ou se font couper le téléphone ou se font coffrer à Bordeaux ou tirer dans leur bureau, et ceux qui restent s'épuisent à pourchasser une clientèle, à défaut de pouvoir courir après les ambulances comme aux States où Civilisation n'est pas un vain mot). En tout les cas, quelqu'un a eu la brillante idée de non seulement quintupler le coût d'un diplôme de médecine vétérinaire (l'ablation des tumeurs mammaires chez le rat domestique requiert considérablement plus de ressources humaines que celles dont nous disposons), mais on s'est aussi avisé de remettre une ristourne de 81$ au pauvre couillon engraissé dès l'enfance au Ritalin, passé à l’acide valproïque le printemps de ses dix-sept ans (la terre sentait bon l'humus mouillé, l'exsudat de lombric et la fiente de pigeon, la saine pourriture des sphaignes et les exhalaisons doucereuses qui montaient de l'anmoor en mai, malheureusement il ne connaissait aucun de ces vocables à cent piasses: il étudiait à l'UQAM, et pas en pédologie comme le souhaitait tant sa maman) et qui se lacère un peu les avant-bras le samedi soir pour susciter la passion de sa co-loc; elle ne saurait tarder à quitter ce vieux mec de trente-cinq ans qui ne fait que la faire rire comme une dinde et la garder au lit tous les week-ends au point qu'elle doit s'ennuyer horriblement de leurs si post-modernes discussions philosophiques) et qui planche sur la sémiotique structurale d'inspiration saussuro-hjelmslévienne de ce sexy Algirdas Julien Greimas. On lui réduit sa facture de 81$! Je dis: soyons conséquents et crachons-lui au menton le jour même de l'inscription, en riant à s'en tenir les côtes afin qu'il sache aussi et d'entrée de jeu à quoi s'en tenir. Cracher, rire: c'est la plus élémentaire décence. Dans deux ans, quand on s'essuira le derrière avec son parchemin avant de le lui remettre lors de la collation des grades au Solid Gold Bar Salon, il n'ira peut-être pas droit chez Rona pour acheter dix pieds de Double Tresse De Polypropylene Multifilaments Haute Ténacité et une boîte de rodonticide aigu.
Ou bien les études de "lettres" valent que dalle, sinon pour réviser son alphabet, ou bien on admet qu'écrire comme du monde ne s'enseigne pas (à preuve, cette journaliste masochiste qui fait équivaloir un bacc en lettres avec l'intention de faire écrivain), ou bien on trouve plus urgent de former davantage d'avocats (on en manque cruellement dans ce pays, les Claude F. Archambault prennent leur retraite ou se font couper le téléphone ou se font coffrer à Bordeaux ou tirer dans leur bureau, et ceux qui restent s'épuisent à pourchasser une clientèle, à défaut de pouvoir courir après les ambulances comme aux States où Civilisation n'est pas un vain mot). En tout les cas, quelqu'un a eu la brillante idée de non seulement quintupler le coût d'un diplôme de médecine vétérinaire (l'ablation des tumeurs mammaires chez le rat domestique requiert considérablement plus de ressources humaines que celles dont nous disposons), mais on s'est aussi avisé de remettre une ristourne de 81$ au pauvre couillon engraissé dès l'enfance au Ritalin, passé à l’acide valproïque le printemps de ses dix-sept ans (la terre sentait bon l'humus mouillé, l'exsudat de lombric et la fiente de pigeon, la saine pourriture des sphaignes et les exhalaisons doucereuses qui montaient de l'anmoor en mai, malheureusement il ne connaissait aucun de ces vocables à cent piasses: il étudiait à l'UQAM, et pas en pédologie comme le souhaitait tant sa maman) et qui se lacère un peu les avant-bras le samedi soir pour susciter la passion de sa co-loc; elle ne saurait tarder à quitter ce vieux mec de trente-cinq ans qui ne fait que la faire rire comme une dinde et la garder au lit tous les week-ends au point qu'elle doit s'ennuyer horriblement de leurs si post-modernes discussions philosophiques) et qui planche sur la sémiotique structurale d'inspiration saussuro-hjelmslévienne de ce sexy Algirdas Julien Greimas. On lui réduit sa facture de 81$! Je dis: soyons conséquents et crachons-lui au menton le jour même de l'inscription, en riant à s'en tenir les côtes afin qu'il sache aussi et d'entrée de jeu à quoi s'en tenir. Cracher, rire: c'est la plus élémentaire décence. Dans deux ans, quand on s'essuira le derrière avec son parchemin avant de le lui remettre lors de la collation des grades au Solid Gold Bar Salon, il n'ira peut-être pas droit chez Rona pour acheter dix pieds de Double Tresse De Polypropylene Multifilaments Haute Ténacité et une boîte de rodonticide aigu.
19.10.08
HelenaBlue
People, say hello to HelenaBlue, une sweet fuckée comme on les aime qui vient nous visiter de plus en plus souvent, à vol de clavier, et dont on souhaite qu'elle y prendra goût.
Une porte parmi d'autres pour pénétrer chez elle et apprendre à la connaître.
P'tit déj et dramaturgie à Sherby?
Mise en lecture d'une première pièce, et une actrice, je dis pas qui pour ne pas la jinxer, qui va en jeter...
16.10.08
Ce que c'est que des remords
Ma propre mère, que j'adore et à qui je fis bien des misères, s'est démenée comme une diablesse pour m'amener à demander pardon de temps en temps; ça va bientôt faire quarante-quatre ans. Je m'y suis résolu deux fois en tout, et ça remonte au mois d'août. Serais fort surpris que ça devienne une habitude, aussi Paddy ferait bien de ne pas trop retenir son respir.
Il y a quelqu'un que j'ai blessé cruellement autrefois, étant adolescent mais ce n'est pas une excuse, à peine une explication. C'était une fille de mon âge, la Rizzo de mon coin: il y a une Rizzo dans chaque école, il y en avait, il y en a et je crains qu'il y en aura longtemps encore, c'est un rôle à remplir, l'adolescence n'est au fond que ça.
À elle, je brûle d'un jour pouvoir présenter des excuses, pour ce qu'elles vaudront à ses yeux. J'usais des mots sans trop savoir leur pouvoir encore...
Cela étant, astheure, je le sais depuis longtemps, aussi les théories d'analphabètes enfoirés qui défilent à mes chevilles depuis deux ou trois jours feront bien de prendre un numéro, comme chez le boucher.
Il y a quelqu'un que j'ai blessé cruellement autrefois, étant adolescent mais ce n'est pas une excuse, à peine une explication. C'était une fille de mon âge, la Rizzo de mon coin: il y a une Rizzo dans chaque école, il y en avait, il y en a et je crains qu'il y en aura longtemps encore, c'est un rôle à remplir, l'adolescence n'est au fond que ça.
À elle, je brûle d'un jour pouvoir présenter des excuses, pour ce qu'elles vaudront à ses yeux. J'usais des mots sans trop savoir leur pouvoir encore...
Cela étant, astheure, je le sais depuis longtemps, aussi les théories d'analphabètes enfoirés qui défilent à mes chevilles depuis deux ou trois jours feront bien de prendre un numéro, comme chez le boucher.
La luuuuuuuune!
Beaux gants SM, les filles. Real kinky. Hérouxville, votre chorale? Saint-Amable? Où diable est passé Gregory Charles?
Comme ça, la lune comprend ce qui vous pousse à vivre à la dérive... Doit pas être commode d'être un fauve libre et seul au monde à dix sur le stage rangées comme des sardines. Tough, la vie d'artisse, crisse.
Faites-moé ça encore un p'tit coup? Avec vos mains, là, l'affaire que vous faites quand vous chantez La luuuuuuuune! C'est trop cute, stie, avec vos gants de Vénus à la fourrure suburbaines pis la matante qui vous donne le ton au lutrin, chu pas loin de croire que c'est en plein de même que je concevais la mise en scène, déplacée, quand j'écrivis tranquille dans mon salon cette chanson que vous vous mettez à quinze pour dépecer.
Comme ça, la lune comprend ce qui vous pousse à vivre à la dérive... Doit pas être commode d'être un fauve libre et seul au monde à dix sur le stage rangées comme des sardines. Tough, la vie d'artisse, crisse.
Faites-moé ça encore un p'tit coup? Avec vos mains, là, l'affaire que vous faites quand vous chantez La luuuuuuuune! C'est trop cute, stie, avec vos gants de Vénus à la fourrure suburbaines pis la matante qui vous donne le ton au lutrin, chu pas loin de croire que c'est en plein de même que je concevais la mise en scène, déplacée, quand j'écrivis tranquille dans mon salon cette chanson que vous vous mettez à quinze pour dépecer.
15.10.08
Le travail de l'huître
Dans l'intérêt de la transparence: j'en aurais un crisse de boutte à raconter, mais ça noierait mon propos, qui est de parler un brin de son bouquin, aussi vais-je m'efforcer de résumer l'essentiel.
Ni lui ni moi n'en sommes certains, mais avec Jean Barbe, on croit s'être rencontrés quand je vivais avec Vautour, soit au printemps 1988. Il était venu faire un papier pour un mag qui n'existe plus. De tous les journalistes de cette époque, il est seul à l'avoir connu et pouvoir attester de sa réalité.
Plus tard dans l'année, j'ai souvenir d'être allé solliciter une lettre de recommandation (qu'il rédigea gracieusement, tout en grinçant des dents) pour une demande de bourse, aux bureaux de VOIR. Il croit se rappeler plutôt d'une demande d'emploi, mais il se trompe. J'aurais fait des pipes à cinq piasses dans le métro avant d'aller lui quêter une job.
On pouvait pas se sentir, et c'était normal. Mais on était faits pour être amis, on le savait d'emblée, et aujourd'hui que nos ambitions de jeunesse concurrentes sont réglées, nous sommes très étroitement liés. Voilà pour la transparence.
Chacun sait que je ne lis pas mes contemporains, officiellement. Ce livre, donc, que je n'ai officiellement pas lu, Le travail de l'huître, ben c'est bon en tabarnak.
C'est court, dense, étrange et fibreux. Jean est d'avis que c'est celui dont le protagoniste lui ressemble le plus, ce avec quoi je ne suis pas entièrement d'accord (comparé à ses autres romans que je n'ai officiellement pas lus). Mais c'est certainement celui où il maîtrise le plus sa plume de romancier, sans se soucier de ce qu'il sait déjà faire et semblant s'amuser: la marque du métier et du talent triomphants, quand la sueur ne paraît pas.
Le roman tient un peu de De l'autre côté du miroir, un peu du Testament d'Orphée, mais en fait ne doit rien à personne. C'est le premier ouvrage de ce sale type dont je peux dire ça, et je le fais avec joie. Bonne et troublante lecture (officieuse), camarades.
L'érection: symbole
Conservateurs minoritaires. Je peux vivre avec ça.
Le symbole de cette érection demeurera pour moi Josée Verner qui va voter dans son comté de résidence où son parti ne présente aucun candidat, parce qu'elle ignore la loi qui lui permet de voter pour elle-même dans la circonscription qu'elle représente. Heureusement pour elle, ses électeurs la rachètent, comme ceux de Maxime Bernier, et la font passer malgré elle.
Justin a gagné. Bravo.
Le symbole de cette érection demeurera pour moi Josée Verner qui va voter dans son comté de résidence où son parti ne présente aucun candidat, parce qu'elle ignore la loi qui lui permet de voter pour elle-même dans la circonscription qu'elle représente. Heureusement pour elle, ses électeurs la rachètent, comme ceux de Maxime Bernier, et la font passer malgré elle.
Justin a gagné. Bravo.
14.10.08
Anonymes et Boomers...
...ont en commun que je ne les déteste pas tous. Jérémie me rappelle un cool poème de Chuck B, extrait des Fleurs du Mal. Le voici.
Une Martyre
Dessin d'un maître inconnu
Au milieu des flacons, des étoffes lamées
Et des meubles voluptueux,
Des marbres, des tableaux, des robes parfumées
Qui traînent à plis somptueux,
Dans une chambre tiède où, comme en une serre,
L'air est dangereux et fatal,
Où des bouquets mourants dans leurs cercueils de verre
Exhalent leur soupir final,
Un cadavre sans tête épanche, comme un fleuve,
Sur l'oreiller désaltéré
Un sang rouge et vivant, dont la toile s'abreuve
Avec l'avidité d'un pré.
Semblable aux visions pâles qu'enfante l'ombre
Et qui nous enchaînent les yeux,
La tête, avec l'amas de sa crinière sombre
Et de ses bijoux précieux,
Sur la table de nuit, comme une renoncule,
Repose ; et, vide de pensers,
Un regard vague et blanc comme le crépuscule
S'échappe des yeux révulsés.
Sur le lit, le tronc nu sans scrupules étale
Dans le plus complet abandon
La secrète splendeur et la beauté fatale
Dont la nature lui fit don ;
Un bas rosâtre, orné de coins d'or, à la jambe,
Comme un souvenir est resté ;
La jarretière, ainsi qu'un oeil secret qui flambe,
Darde un regard diamanté.
Le singulier aspect de cette solitude
Et d'un grand portrait langoureux,
Aux yeux provocateurs comme son attitude,
Révèle un amour ténébreux,
Une coupable joie et des fêtes étranges
Pleines de baisers infernaux,
Dont se réjouissait l'essaim des mauvais anges
Nageant dans les plis des rideaux ;
Et cependant, à voir la maigreur élégante
De l'épaule au contour heurté,
La hanche un peu pointue et la taille fringante
Ainsi qu'un reptile irrité,
Elle est bien jeune encor ! - Son âme exaspérée
Et ses sens par l'ennui mordus
S'étaient-ils entr'ouverts à la meute altérée
Des désirs errants et perdus ?
L'homme vindicatif que tu n'as pu, vivante,
Malgré tant d'amour, assouvir,
Combla-t-il sur ta chair inerte et complaisante
L'immensité de son désir ?
Réponds, cadavre impur ! et par tes tresses roides
Te soulevant d'un bras fiévreux,
Dis-moi, tête effrayante, a-t-il sur tes dents froides
Collé les suprêmes adieux ?
- Loin du monde railleur, loin de la foule impure,
Loin des magistrats curieux,
Dors en paix, dors en paix, étrange créature,
Dans ton tombeau mystérieux ;
Ton époux court le monde, et ta forme immortelle
Veille près de lui quand il dort ;
Autant que toi sans doute il te sera fidèle,
Et constant jusques à la mort.
Une Martyre
Dessin d'un maître inconnu
Au milieu des flacons, des étoffes lamées
Et des meubles voluptueux,
Des marbres, des tableaux, des robes parfumées
Qui traînent à plis somptueux,
Dans une chambre tiède où, comme en une serre,
L'air est dangereux et fatal,
Où des bouquets mourants dans leurs cercueils de verre
Exhalent leur soupir final,
Un cadavre sans tête épanche, comme un fleuve,
Sur l'oreiller désaltéré
Un sang rouge et vivant, dont la toile s'abreuve
Avec l'avidité d'un pré.
Semblable aux visions pâles qu'enfante l'ombre
Et qui nous enchaînent les yeux,
La tête, avec l'amas de sa crinière sombre
Et de ses bijoux précieux,
Sur la table de nuit, comme une renoncule,
Repose ; et, vide de pensers,
Un regard vague et blanc comme le crépuscule
S'échappe des yeux révulsés.
Sur le lit, le tronc nu sans scrupules étale
Dans le plus complet abandon
La secrète splendeur et la beauté fatale
Dont la nature lui fit don ;
Un bas rosâtre, orné de coins d'or, à la jambe,
Comme un souvenir est resté ;
La jarretière, ainsi qu'un oeil secret qui flambe,
Darde un regard diamanté.
Le singulier aspect de cette solitude
Et d'un grand portrait langoureux,
Aux yeux provocateurs comme son attitude,
Révèle un amour ténébreux,
Une coupable joie et des fêtes étranges
Pleines de baisers infernaux,
Dont se réjouissait l'essaim des mauvais anges
Nageant dans les plis des rideaux ;
Et cependant, à voir la maigreur élégante
De l'épaule au contour heurté,
La hanche un peu pointue et la taille fringante
Ainsi qu'un reptile irrité,
Elle est bien jeune encor ! - Son âme exaspérée
Et ses sens par l'ennui mordus
S'étaient-ils entr'ouverts à la meute altérée
Des désirs errants et perdus ?
L'homme vindicatif que tu n'as pu, vivante,
Malgré tant d'amour, assouvir,
Combla-t-il sur ta chair inerte et complaisante
L'immensité de son désir ?
Réponds, cadavre impur ! et par tes tresses roides
Te soulevant d'un bras fiévreux,
Dis-moi, tête effrayante, a-t-il sur tes dents froides
Collé les suprêmes adieux ?
- Loin du monde railleur, loin de la foule impure,
Loin des magistrats curieux,
Dors en paix, dors en paix, étrange créature,
Dans ton tombeau mystérieux ;
Ton époux court le monde, et ta forme immortelle
Veille près de lui quand il dort ;
Autant que toi sans doute il te sera fidèle,
Et constant jusques à la mort.
Je mets ça dans un roman, on crie que j'exagère
J'ai déjà raconté une histoire semblable, ça se passait en Égypte, c'était pire: un homme dans la force de l'âge creusait la tombe de son père, comme il est d'usage là-bas, et s'était fait ensevelir par une chute de sable.
Mais celle-là n'est pas mal non plus.
Mais celle-là n'est pas mal non plus.
13.10.08
Fiston et moi
-Dad, Dan est pas si pire que ça?
-Oui, crisse, il l'est.
-Vous étiez chums quand j'étais petit.
-Quand t'étais petit, il te volait pas.
-Il me vole?
-Écoute: si je crève à soir, tout ce que j'ai écrit te revient. Tu le vends pour m'acheter une tombe décente. Compris? Le reste, tu en fais ce que tu veux, sauf le laisser à Bigras, parce que c'est à toi. As-tu compris?
-Oui, crisse, il l'est.
-Vous étiez chums quand j'étais petit.
-Quand t'étais petit, il te volait pas.
-Il me vole?
-Écoute: si je crève à soir, tout ce que j'ai écrit te revient. Tu le vends pour m'acheter une tombe décente. Compris? Le reste, tu en fais ce que tu veux, sauf le laisser à Bigras, parce que c'est à toi. As-tu compris?
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