Ce que c'est que des remords

Ma propre mère, que j'adore et à qui je fis bien des misères, s'est démenée comme une diablesse pour m'amener à demander pardon de temps en temps; ça va bientôt faire quarante-quatre ans. Je m'y suis résolu deux fois en tout, et ça remonte au mois d'août. Serais fort surpris que ça devienne une habitude, aussi Paddy ferait bien de ne pas trop retenir son respir.

Il y a quelqu'un que j'ai blessé cruellement autrefois, étant adolescent mais ce n'est pas une excuse, à peine une explication. C'était une fille de mon âge, la Rizzo de mon coin: il y a une Rizzo dans chaque école, il y en avait, il y en a et je crains qu'il y en aura longtemps encore, c'est un rôle à remplir, l'adolescence n'est au fond que ça.

À elle, je brûle d'un jour pouvoir présenter des excuses, pour ce qu'elles vaudront à ses yeux. J'usais des mots sans trop savoir leur pouvoir encore...

Cela étant, astheure, je le sais depuis longtemps, aussi les théories d'analphabètes enfoirés qui défilent à mes chevilles depuis deux ou trois jours feront bien de prendre un numéro, comme chez le boucher.

Celle-ci est pour tous mes amis, sauf ceux qui ne s'appellent pas Terrible

Travailler c'est trop dur

La luuuuuuuune!

Beaux gants SM, les filles. Real kinky. Hérouxville, votre chorale? Saint-Amable? Où diable est passé Gregory Charles?

Comme ça, la lune comprend ce qui vous pousse à vivre à la dérive... Doit pas être commode d'être un fauve libre et seul au monde à dix sur le stage rangées comme des sardines. Tough, la vie d'artisse, crisse.



Faites-moé ça encore un p'tit coup? Avec vos mains, là, l'affaire que vous faites quand vous chantez La luuuuuuuune! C'est trop cute, stie, avec vos gants de Vénus à la fourrure suburbaines pis la matante qui vous donne le ton au lutrin, chu pas loin de croire que c'est en plein de même que je concevais la mise en scène, déplacée, quand j'écrivis tranquille dans mon salon cette chanson que vous vous mettez à quinze pour dépecer.

Laisse lé être

Patrick a besoin d'un coup de main

Aidez-le, de grâce.

T'es fragile des lombaires?

Tenue De Soiree - 1986

Tu picores, tu grignotes, tu te forces...

Préparez vos mouchoirs (1978)

Essayez d'abattre ça avec une pneumonie fulgurante.

Requiem

Ben non, p'tit con. C'est toi, que t'es mort.

Gerry on Guigui, en 2003...

Ciao, dude...

Le travail de l'huître

Dans l'intérêt de la transparence: j'en aurais un crisse de boutte à raconter, mais ça noierait mon propos, qui est de parler un brin de son bouquin, aussi vais-je m'efforcer de résumer l'essentiel.

Ni lui ni moi n'en sommes certains, mais avec Jean Barbe, on croit s'être rencontrés quand je vivais avec Vautour, soit au printemps 1988. Il était venu faire un papier pour un mag qui n'existe plus. De tous les journalistes de cette époque, il est seul à l'avoir connu et pouvoir attester de sa réalité.

Plus tard dans l'année, j'ai souvenir d'être allé solliciter une lettre de recommandation (qu'il rédigea gracieusement, tout en grinçant des dents) pour une demande de bourse, aux bureaux de VOIR. Il croit se rappeler plutôt d'une demande d'emploi, mais il se trompe. J'aurais fait des pipes à cinq piasses dans le métro avant d'aller lui quêter une job.

On pouvait pas se sentir, et c'était normal. Mais on était faits pour être amis, on le savait d'emblée, et aujourd'hui que nos ambitions de jeunesse concurrentes sont réglées, nous sommes très étroitement liés. Voilà pour la transparence.

Chacun sait que je ne lis pas mes contemporains, officiellement. Ce livre, donc, que je n'ai officiellement pas lu, Le travail de l'huître, ben c'est bon en tabarnak.

C'est court, dense, étrange et fibreux. Jean est d'avis que c'est celui dont le protagoniste lui ressemble le plus, ce avec quoi je ne suis pas entièrement d'accord (comparé à ses autres romans que je n'ai officiellement pas lus). Mais c'est certainement celui où il maîtrise le plus sa plume de romancier, sans se soucier de ce qu'il sait déjà faire et semblant s'amuser: la marque du métier et du talent triomphants, quand la sueur ne paraît pas.

Le roman tient un peu de De l'autre côté du miroir, un peu du Testament d'Orphée, mais en fait ne doit rien à personne. C'est le premier ouvrage de ce sale type dont je peux dire ça, et je le fais avec joie. Bonne et troublante lecture (officieuse), camarades.

L'érection: symbole

Conservateurs minoritaires. Je peux vivre avec ça.

Le symbole de cette érection demeurera pour moi Josée Verner qui va voter dans son comté de résidence où son parti ne présente aucun candidat, parce qu'elle ignore la loi qui lui permet de voter pour elle-même dans la circonscription qu'elle représente. Heureusement pour elle, ses électeurs la rachètent, comme ceux de Maxime Bernier, et la font passer malgré elle.

Justin a gagné. Bravo.

Anonymes et Boomers...

...ont en commun que je ne les déteste pas tous. Jérémie me rappelle un cool poème de Chuck B, extrait des Fleurs du Mal. Le voici.

Une Martyre
Dessin d'un maître inconnu

Au milieu des flacons, des étoffes lamées
Et des meubles voluptueux,
Des marbres, des tableaux, des robes parfumées
Qui traînent à plis somptueux,

Dans une chambre tiède où, comme en une serre,
L'air est dangereux et fatal,
Où des bouquets mourants dans leurs cercueils de verre
Exhalent leur soupir final,

Un cadavre sans tête épanche, comme un fleuve,
Sur l'oreiller désaltéré
Un sang rouge et vivant, dont la toile s'abreuve
Avec l'avidité d'un pré.

Semblable aux visions pâles qu'enfante l'ombre
Et qui nous enchaînent les yeux,
La tête, avec l'amas de sa crinière sombre
Et de ses bijoux précieux,

Sur la table de nuit, comme une renoncule,
Repose ; et, vide de pensers,
Un regard vague et blanc comme le crépuscule
S'échappe des yeux révulsés.

Sur le lit, le tronc nu sans scrupules étale
Dans le plus complet abandon
La secrète splendeur et la beauté fatale
Dont la nature lui fit don ;

Un bas rosâtre, orné de coins d'or, à la jambe,
Comme un souvenir est resté ;
La jarretière, ainsi qu'un oeil secret qui flambe,
Darde un regard diamanté.

Le singulier aspect de cette solitude
Et d'un grand portrait langoureux,
Aux yeux provocateurs comme son attitude,
Révèle un amour ténébreux,

Une coupable joie et des fêtes étranges
Pleines de baisers infernaux,
Dont se réjouissait l'essaim des mauvais anges
Nageant dans les plis des rideaux ;

Et cependant, à voir la maigreur élégante
De l'épaule au contour heurté,
La hanche un peu pointue et la taille fringante
Ainsi qu'un reptile irrité,

Elle est bien jeune encor ! - Son âme exaspérée
Et ses sens par l'ennui mordus
S'étaient-ils entr'ouverts à la meute altérée
Des désirs errants et perdus ?

L'homme vindicatif que tu n'as pu, vivante,
Malgré tant d'amour, assouvir,
Combla-t-il sur ta chair inerte et complaisante
L'immensité de son désir ?

Réponds, cadavre impur ! et par tes tresses roides
Te soulevant d'un bras fiévreux,
Dis-moi, tête effrayante, a-t-il sur tes dents froides
Collé les suprêmes adieux ?

- Loin du monde railleur, loin de la foule impure,
Loin des magistrats curieux,
Dors en paix, dors en paix, étrange créature,
Dans ton tombeau mystérieux ;

Ton époux court le monde, et ta forme immortelle
Veille près de lui quand il dort ;
Autant que toi sans doute il te sera fidèle,
Et constant jusques à la mort.

Je mets ça dans un roman, on crie que j'exagère

J'ai déjà raconté une histoire semblable, ça se passait en Égypte, c'était pire: un homme dans la force de l'âge creusait la tombe de son père, comme il est d'usage là-bas, et s'était fait ensevelir par une chute de sable.

Mais celle-là n'est pas mal non plus.

Fiston et moi

-Dad, Dan est pas si pire que ça?

-Oui, crisse, il l'est.

-Vous étiez chums quand j'étais petit.

-Quand t'étais petit, il te volait pas.

-Il me vole?

-Écoute: si je crève à soir, tout ce que j'ai écrit te revient. Tu le vends pour m'acheter une tombe décente. Compris? Le reste, tu en fais ce que tu veux, sauf le laisser à Bigras, parce que c'est à toi. As-tu compris?

Ça manque à ma culture

Ce soir, Télé-Québec, 19:30:



Bigras se fera passer pour un auteur, encore. À ne pas manquer.

C'est ma chanson, you fat piece of shit.

Pis y change mes paroles, le gros sale! Y met le nom de Jalbert dans ma chanson!

Ben kin, r'gar don ça encore!

J'ai pas d'texte, qu'y dit. Viens à côté d'moi, qu'y dit. On est là pour apprendre, qu'y dit.

Go, Bigras, go.



Il essaie d'expliquer MA chanson à la tite conne. Les chanteurs rock, Beethoven, euheuheuhgnagnaueuh...

Gros sacraman de crook.

Ben kin, r'gar don ça, une de mes tounes

Luce et Dan écriront ça le jour où ils se décrotteront mutuellement le nez avec des gants de boxe.

One more time, with fucking feeling

Feel it!



Feel it some more...



Mike Altman a écrit les paroles de cette chanson à l'âge de quatorze ans (Johnny Mandel a composé la mélodie). Dans les années 80, Robert Altman, père du parolier et réalisateur du film M*A*S*H. a révélé que son kid avait déjà gagné un million de dollars alors que lui-même s'était fait verser 70 000 for directing the movie.

Chu là

Paddy en est à publier sa correspondance, on dirait.

Louiseville le rend fou raide. C'est pourtant tellement plus simple de faire ça dans le Plateau.

Il m'écrivait aujourd'hui: Toujours pas d'excuses? Assume, mon hostie.

J'y répondais: Tu me cherches? Chu là.